Poesie inserite da Andrea De Candia

• Aggiungi ai preferiti
• Vedi e commenta

Onde, come ossa che spumano rapide
di versi di una preghiera ancestrale –
in superficie e mai nel suo profondo! –
s'affollano nel lutto della notte
turbano la quiete ed il silenzio
disfanno le lenzuola senza avere
speranza alcuna che vi sia disteso
il compianto defunto seppellito
nelle abissalità di un'illusione –
già nel ricordo della vita fu
un essere dal solamente volto
ed un volto che si ridusse ad occhio –
e la luce era invece il suo incendiarsi –
arrivarono al niente della riva
come spose nell'aldilà del Tempo
sull'altare sabbioso della cenere
s'ergeva il buio, unico da contendere,
il troppo vasto buio fino a perdersi
oltre sé stesso, fin dentro altri luoghi.

• Aggiungi ai preferiti
• Vedi e commenta

Il lutto senza lacrime del sonno,
la pelle sepolta nella memoria,
la discesa di un velo tutto sopra
l'anima ch'è defunta e più schiacciata
le carezze abissali di un sussurro
dove l'acque non trovano la sabbia
dove il lenzuolo stesso è un indicare
che la spuma è il nient'altro che si ha
dell'onda – solo risvegliando il corpo
il bacio del respiro di un gemello
amante sopra di cui non saprò –
l'insonne vede ben più di quel sogno
che avrebbe avuto avesse fatto come
gli altri dormienti – li scavalca uscendo
– muri caduti senza andare in cocci –
ha il suo lutto nell'anima che ha dentro
sepolta agonizzante – ancora viva! –
è l'empatia a permettere che pensi
a quello più lontano sovrastante –
il cielo perse il cuore del suo centro
se lo vide strappare da un estraneo
cadde ferito già nella sua tomba
essa divenne sopra di lui un pianto
e una preghiera in mormorii di onde –
ed una Madre non potè far altro
che vestire l'atmosfera in nero
le stelle furono tutte le lacrime
pensate senza che fossero piante –
e la visione su cui gli ricadde
con le sue nere pupille, ad un suolo
alto, fu l'aldilà del sottosuolo
che disilludeva sull'oltretomba,
anzi la scoperchiava, riportando
alla luce, la luce della Luna
come il teschio del figlio che ebbe perso.

• Aggiungi ai preferiti
• Vedi e commenta

Il Tempo in lutto ha impedito il raduno,
ha vestito il suo sonno di silenzio
sulla bocca del suo foglio celeste,
sulla soglia della pupilla appaiono –
porta da quello a questo mondo – lacrime
che quasi hanno paura di avanzare
nella loro caduta, non soltanto
più col riflesso. Il nottivago insonne
si ritrova credente a sua insaputa
in questa chiesa distrutta da troppo,
aspetta che di eco in eco veda
la luce che coi suoi sospiri implora
pietà, ché esista in solitarie ceneri!

• Aggiungi ai preferiti
• Vedi e commenta

Ora già sorge il sogno dal cadavere
del sonno, ancora dal corpo celeste
dell'uomo dio traspare ch'è scomparso
l'occhio defunto andato a seppellirsi
nell'aldilà dell'anima al passato,
palpebre unite per un passo indietro,
ancora il ciglio e il lutto conseguente,
ora in questo contrasto si rivela
– resurrezione in ceneri di lacrime –
il firmamento, che fu intera vita
del Sole, unico mondo della luce.

• Aggiungi ai preferiti
• Vedi e commenta

La distrazione

Cara signora Schubert, ha notato
che il Tempo ultimamente è sempre più distratto?
I matematici, pianisti dei numeri, dicono che abbia i giorni
contati. Forse è proprio per questo che il Tempo, al funerale
di un mio amico, per distrazione è andato a fare
le condoglianze ad una morte sbalordita.

• Aggiungi ai preferiti
• Vedi e commenta

La storia

Come si entra nella storia, cara signora Schubert?
All'assalto, come i tiranni? Timidamente, come i poeti?
Va applaudita, quando concede il bis su richiesta
del pubblico? Di quale pubblico? Bisogna tacere,
quando invia come spie il caso e il destino?
Si può uscirne fuori? Un incendio esperto
batte sulla fronte del fuoco.

• Aggiungi ai preferiti
• Vedi e commenta

Il venditore di vulcani

Cara signora Schubert, ricorda a Città del Messico il venditore
di vulcani che vomitava lava? Intorno a noi si addensava un
pulviscolo di cenere, e io la perdevo di vista. Ci fondevamo
con un viscoso crepuscolo di magma. Non ero io a chiamarla,
a gridare erano le faville, difetti della nostra pronuncia. Un
falò di cani abbaiava. La temperatura era scesa a quattro gradi
sotto zero. In quel momento imparammo forse qualcosa di più
su noi stessi? Questo non è scritto da nessuna parte, sebbene le
parole siano già in cammino.

• Aggiungi ai preferiti
• Vedi e commenta

Re Edipo

Cara signora Schubert, eppure re Edipo questo non l'aveva
voluto... Ma c'era già stato l'oracolo. Perciò dovette uccidere
suo padre e sua madre. Avrebbe potuto non lasciare
Corinto, o non tornare a Tebe. Il fato arrogante sfoglia il
giornale nel vicino caffè. Nelle notizie di cronaca tutto come al
solito: i corpi sono stati rimossi dalla strada, il sangue è
stato lavato. Sempre gli stessi maturandi del crimine, lo stesso
sorgere del sole con un accento sul tramonto.

• Aggiungi ai preferiti
• Vedi e commenta

La domanda

Cara signora Schubert, non posso rispondere
alla sua domanda su chi "erediterà questo mondo".
La Storia tace su questo argomento. Per motivi
oscuri da un uccello messaggero in volo
è stata strappata l'ultima pagina.

• Aggiungi ai preferiti
• Vedi e commenta

UE

Cara signora Schubert, ricorda ancora
l'Unione Europea? Il XXI secolo. Quanti anni sono trascorsi...
Ricorda il grano ecologico? La depressione del lusso?
E il nostro letto che sfrecciava sull'Autostrada del Sole? Era la nostra
giovinezza, cara signora Schubert, e per quanto gli orologi
persistano nella propria opinione, tengo questo tempo
ben stretto nel pugno.