Poesie inserite da Andrea De Candia

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... E nel sonno ritrovi i tuoi confini,
una lunga boccata di incoscienza,
un cerchio che riesce quasi a chiudersi.
Dice la sua preghiera sotterranea
l'anima, mentre la pelle è puntata
– fiamma di solitaria debolezza –
fuori, dagli occhi armati delle stelle,
frecce pronte a schioccarsi su di essa,
la faretra nascosta della luce
si guarda indietro e conta le sue lacrime.
Cuore di bianca gelida utopia
è quella luna, teschio di ogni dio.

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Mi promette una riva con le nubi
e tutto il corpo cieco che è guidato
dal piede delle mie pupille, sfiora
disseminate conchiglie di stelle
che non conduce, rapendole, qui,
ad un inferno ormai di troppa quiete.
Il vento è incendio spento, delle voci.
L'ombra che avanza come una preghiera
si cancella voltando (a) un'altra strada.
Ardo come una fiamma di cui oblio
continuamente il carbone d'origine.
Forse la luna è l'unica certezza.
Baricentro di tutto il cimitero
dell'universo ch'è tra vita e morte.
Forse è il cranio di quello che fu Dio.
Come un agnello si immola all'altare
della centralità. Pagana insonnia!

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Il latte della luna è già finito,
e nati siete finiti anche voi,
cuccioli delle stelle che sperate
in una madre che vi rese orfani,
quando è una culla solo senza spazio,
quando è una vita dal colore opposto,
e oltrepassate la pelle, allo specchio
di pupille, del loro sangue sparso
al suolo di una schiena inabissata,
ché il possedere tutto dentro sé
porta ad un'esplosione che nientifica,
sperate di riflettervi in un sogno
come una fonte da cui bervi via.

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Innamorata delle parole, che creano notti piccole nell'increato del giorno, e il loro vuoto feroce.

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Temo di smettere di essere
quella che non fui mai

bere nel silenzio
dentro il silenzio.

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Memoria

Arpa del silenzio
in cui si annida la paura.
Gemito lunare delle cose
che sta per l'assenza.

Spazio dal colore chiuso.
Qualcuno batte e assembla
una bara per l'ora,
un'altra bara per la luce.

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I naufraghi dietro l'ombra
abbracciarono quella che si suicidò
con il silenzio del suo sangue

la notte bevve vino
e ballò nuda tra le ossa della nebbia.

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Qualcosa

Notte che te ne vai
dammi la mano

opera d'angelo che freme
i giorni si suicidano

perché?

notte che te ne vai
buonanotte.

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Non risponde

Folle incalzai le spalle del mattino
– ero gremita d'impeti, d'azzardi –:
ma quando, al colmo, consegnò la fiaccola,
m'accorsi che già il meglio della luce
s'era perduto. Corsi con affanno
sulla scia del meriggio: troppo tardi
m'udì – già stava a mezzo della scala.

Ormai debbo la sera supplicare
di trattenersi ancora (come insiste
l'ospite sulla porta, che da solo
a rientrarsene in casa si fa triste)
La supplico. Si fonde con le rare
luci, con l'ombre: è qui – ma non risponde.

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Reo di morte

Delirassi, chiudetemi la bocca.
Non credere, chiamassi un nome in sogno.
Soprattutto, negli occhi non guardatemi.
Chè incatenato, lacero, alla gogna
degli aguzzini (Indietro! Non si tocca!
Solo al capestro spetterà l'onore) –
qui dalla spia dei miei occhi sorridervi
voi lo vedreste, e alla sua sorte, al boia.
Come un oltraggio stupireste: niente
dell'atteso spettacolo. Un amore
reo di morte – innocente.