Poesie inserite da Andrea De Candia

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Torno lupo alla vetta delle ore
a ululare un'insonnia senza fine,
spolpo ancora la carogna lunare,
briciole o becchi di avvoltoi, le stelle,
le lascio sparse a un campo sterminato,
universo di ceneri e carboni:
sono nel bosco ovunque anche là dove
è strada di cemento continuata,
sono fremito di paura e angoscia,
protezione di un manto di altro sonno:
è corruzione adeguarmi alla luce,
al vino compiaciuto nel colore,
dalla rocciosità porosa scorre
emorragia di raggi intamponabile.

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Seguo il dirottamento delle ossa,
la cui essenza di abito di sposa
si fa poi gesso arreso alla lavagna
compattissima dell'oscurità.
Mi innalzo sulla vetta dei miei sogni,
sul teschio abbandonato dal pirata
di una veglia andata a razziare altrove
gli opposti dal silenzio. Il mare è vento,
aborto e addio al liquido amniotico,
tutto recede e tende all'astrattezza.
Torno alla veste di frutto maturo,
non voluto provare da nessuno.

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Spezza, fratturazione della luce
dell'uovo solo albume della Luna
in bocca a un buio atrocemente folle,
corre chilometri, lo sanno i passi
anche se mancano misurazioni -
i tuorli ritrovati nei lampioni -
le palpebre solleticate prudono -
dentro è il sonno, rituffati nel letto,
lungo il russare armonico del sangue
e sotto le lenzuola delle ossa
il sogno di un cuore ch'oblia il suo battito abiura la sua atavica stancante
funzione di orologio - l'invedibile! -
fuori è tempesta della solitudine! Grattugiamento, eternità penosa,
perimetri che sentono prigioni
da cui evadono, riflessi in silenzio,
borbottii indistinguibili che scendono
fino a un'altra cattura: Il mare... il mare.

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L'effimero, perversione d'eterno,
gli istanti, bellamente trafitture,
il sole fatto a pezzi versa lacrime
di immobile memorabilità,
il mento ed il ginocchio d'orizzonte
fino al piede del fondale - caduti
i riflessi, linguaggi imperdonabili! -
la madre cielo con occhio di cranio
vive da trapassata del dolore
intensamente il lutto del suo figlio
unico, smembramento di miliardi
resi all'ingresso di un vicolo cieco,
all'altare del sonno, ed in questo
aldilà, immolato quell'agnello
del sogno, mentre legati ad un tempo
dei divisivi insonni si ribellano
a una catasta di troppa stanchezza.

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Nubi brandelli, prede in fuga azzurra,
l'insegue fermo il sole con le fauci
dei suoi raggi tramutati in sbadiglio
di gloriosa disfatta sulla cima
di un sempre centro, ovunque il risparmiato umano guardi, tranne sulle palpebre
dove sente tensione delle frecce,
un arciere del sonno a sua insaputa
e indietreggiante in abissi e fondali,
stretto cerchio la subnavigazione,
ch'è premiata dal relitto di un sogno.

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Rinizia adesso il tempo della vita.
Son pronto a fare della testa un sole,
a lasciare che l'ombra strisci, serpe,
zerbino sulla soglia della casa
stesa del sonno. Sono stato vortice
che ha triturato foglie, che ha strappato
peli dal manto d'aria, ogni eccedenza.
Ho spento sugli sguardi sconosciuti
le sigarette delle mie paure.
Mi sono denudato per quel mondo
che voleva la mia lapidazione.
Ho preso un pezzo d'ostia dalla luna,
ben felice di essere sacrilego.
Nelle stelle ridevano le lacrime.
E non ho respirato dall'ebbrezza
di bere il lungo sorso della notte:
ho ruttato ed ho singhiozzato insonnie.

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L'insonnia profumante di cadavere,
l'innaffiamento di un sogno alle ossa,
la scrittura caduta con l'inchiostro,
il tavolo è un altrove che non sente
e ignora la dannata vocazione,
la finestra è violenza alla mia stanza,
il vento è un aiutante inascoltato,
la luna è l'occhio fatto cecità,
complice che si Ponzio Pilatizza,
mi lascia andare in uno spazio d'ore
al nulla della mia crocefissione,
le palpebre mi inchiodano nel vuoto,
le labbra, masso di pietra che sbarra
l'uscita al grido che libererebbe.

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Notte, sciacquio di remi nuvolosi,
notte, galleggiamento delle stelle,
un cane il suo lunghissimo silenzio
guaì, si sguinzagliò dal primo raggio
che lo trattenne nell'ultimo giorno
morse e strappò la carne della luce,
sulla strada di sguardi sguainanti
spade di insonnie, spighe sulle palpebre, carezzate dal sole, il sole nero -
l'osso lasciato sanguinare in bianco,
silenzio dei colori e di scrittura,
muso e coda che sono, insanguinati,
l'alba e il tramonto, il suo pelo del tempo,
il ventre di città, in cui ogni casa
è una mammella a cui s'aggrappa l'uomo
che succhia tutto il latte del suo sonno
in sé, mentre è succhiato via il suo sogno, nutriente invisibilmente oppresso.

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Addio irrigidimenti perdenti
fosse anche adesso solo nella testa,
io prenderò gli istanti come rupi,
gli spazi rose ipercolme di spine,
c’è la ferita che chiama a sé l’arma
perché vuole gridare il suo risveglio,
anche di più, lo slancio che contempla
persino quel contrario che sarà
ben presto amalgamato, fosse al costo
d’una virale contaminazione.

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Invecchiando la casa - la fattura
si rivela maldestra. Non è saggio
lasciare che fra tegoli e cimasa
mi spii la pioggia m'adeschi la luna.
Con la vela dei venti sempre tesa
d'una all'altra finestra,
col sole sempre pronto a una fessura
a lusingarmi, a simulare maggio.
E non una stagione
che mi risparmi: un balbettio divino
m'assedia di segreti tutto il giorno;
e in sonno - sul cuscino!
Non ho scampo né pace. Ma che affanno
se a volte una ne tace.
Chè quel loro affidarsi, più tremendo
che dolce, è così dolce tuttavia
che non mi sembra inganno,
ma verità - né orgoglio par che sia
la risposta dell'anima: "comprendo."