Poesie inserite da Andrea De Candia

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CIRCE

Nobile di una fama che divora
il mondo senza censo né misura,
ci sono donne che non han radici
in nessuna cultura della terra,
piaga d'amore che riscalda i sensi:
l'anima che ti vede di lontano
sente rumoreggiare la tua fossa.
Sembri cadere giù dal firmamento
e chi t'ama si trova nell'inferno:
brucia e arde e vuol salire a riva,
chiede pure che un diavolo lo annienti
e che Saturno lo divori ancora,
ma invano, Circe, perché tu non muti
e non assolvi e non condanni mai,
ma stai a guardare questo divenire
d'ombra remota sopra la materia.

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Vino di inchiostro imprime fuori essenza,
dov'è il suo labbro, notte beve e succhia,
eppure, sopra, immagini ingannevoli
di uno specchio innalzato, fazzoletti
intrisi d'olio di lutto, le stelle
cuccioli lacrimanti partoriti
dai ventri palpebrali del silenzio,
non donna incinta più di nove mesi,
nella circonferenza del visibile
la mano assente inzuppa il suo biscotto
di luna, morsi addentanti le fasi,
girotondo dell'eterno ritorno,
sguardo attorno alla giostra, bimbo antico,
la non più pelle della luce cadde
come un vestito molle ormai nell'acqua divorato da predatori d'onde
lasciò da solo l'osso della seppia
che non sa del suo lascito di inchiostro
ché volle sprofondare nell'oblio
in assenza di fogli ad attutire,
copertura violenta del celeste,
dell'alt (r)a acqua, della spiaggia del sole
della sabbia dei raggi, ché il suo pugno
delle palpebre chiuse ricevette.

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L'orologio del cranio che subisce
il sangue sonnolento dei secondi
lava via le visioni, inosservabili
contraddizioni o lisce coerenze,
fuori all'abitazione del mio corpo
era in visita il vento, la persona
oltre anche l'inesistenza, slegato
al collo delle piante dei due piedi
il guinzaglio dell'ombra, fluttuante,
libero di fuggire scivolando
come olio o gatto nero illuminato
da un fanale perverso, irrompe un soffio,
e il vetro d'ogni compattezza è infranto,
scorrono via come le biglie gli astri,
si versano e ritornano nell'acqua,
e i fazzoletti delle nubi negano
il loro essere dei paracaduti,
bimbe oscillanti su altalene assenti,
gioie minute, c'è un circoscrivibile,
dopo è di nuovo il tuffo nel dolore,
in cui nuotare tra spume e catrame,
dopo è il volto di luna, un ospedale.

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Un pianeta di cranio che percorre
un'orbita di tempo coi secondi
come fossero spine conficcate
il mio respiro è un fantasma gemello
del vento, andando via, s'approfondisce
un progressivo addio, un non ritorno,
il coraggio dei passi, il loro muoversi
nel ghiaccio dell'asfalto, sul colore
della durezza per antonomasia.

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Fame, fame, ed addentavo pietra!
Che tale era il buio maledetto
offertosi in travestimento carneo,
e (i) troppi occhieggiamenti opportunistici
alle porte del visibile erano
le stelle, che da prostitute osavano
addirittura vendere la luce
in cambio del rapporto di uno sguardo!
Fumava dalla cucina del sonno
sul piano cottura dei piedi - il pasto
dell'ombra ormai bruciata dal mio nascere,
non l'addentavo con palpebre e ciglia
rivolte altrove come le mie lacrime! -
Ululante era il passo senza bosco -
solo l'impietrimento dell'asfalto -
la solitudine mi regalava
l'illusione di essere un superstite
passaggi d'epoche nelle colonne
franate per ricostruirsi altre
delle nubi, tovaglioli di troppo
che spostati svelavano il mio cuore
di desiderio: annegare lassù,
bevendo dalla tazza della luna
il mio e di tutti futuro di cenere.

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Attorno a me la vita ha un'altra vita:
è come dalle origini perdute
ristabilito l'ordine - è una fuga! -
l'olio dell'ombra dal pane del corpo
macchia la tavola senza tovaglia
di una strada con ospiti istantanei -
la casa è troppo mobile, non sosta! -
nel camminare si vien masticati! -
nel venire ingoiati, ripulita! -
e saziata è la bocca dell'assenza
in assenza di fosse anche una bocca.

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Chi mi costrinse a ingoiare rane
e coccodrilli e tegami, bottiglie?
Avevano una voce e mi ci coricai
avida di carezze. Facevo le rincorse
sui davanzali e ingiuriavo l'alba
con congetture orribili. Il sogno
si arenava nel murmurare inquieto
delle ascelle sudate, nel rimario
analfabeta del vento, nell'orgasmo
dal sapore di calvario.

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Il tuo sangue riposa, pur fluendo,
ma dì, dove è la via, con persistenza
domandi al vento, in sonno di silenzio,
l'universo è come fosse bicchiere
in balia di una mano che non esita
finanche a capovolgerlo e poi a farlo
tornare a quella che è la dirittura -
e lacrimano fiammeggianti stelle,
e fiammeggiano lacrime di sogni,
la sorgente di inchiostro è sottoterra,
foglio di un sacrificio seppellito
è l'altare remoto del tuo scheletro
su cui si imprime tutto ciò che è scritto
nell'opera soltanto del destino.

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Sguardo colto in flagranza di bugia!
Fra il velario dei cigli, alle pupille
che tentavano fughe chiesi conto
dei deliri, dei sogni, delle stelle.

Se m'avesse addolcito una pietà.
Gli avessi dato scampo in un sorriso,
fra i tenui ragni delle rughe... Ma,
cuore, la tua mania di verità.

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Il merlo gracchiò sul frontone d'un tempio pagano
il mare sciabordando entrò nel peristilio spumoso
e le voci fluirono nella carta assorbente
d'una acquaforte. E lì rimasero incastonate.
Due monete d'oro brillavano sul mosaico del pavimento
dove un narciso guardava nello specchio
d'un pozzo la propria immagine riflessa e un satiro
danzante muoveva il nitore degli arabeschi
e degli intarsi.