Con alterna chiave
tu schiudi la casa dove
la neve volteggia delle cose taciute.
A seconda del sangue che ti sprizza
da occhio, bocca ed orecchio
varia la tua chiave.
Varia la tua chiave, varia la parola
cui è concesso volteggiare coi fiocchi.
A seconda del vento che via ti spinge
s'aggruma attorno alla parola la neve.
Ventisette ossa,
trentacinque muscoli,
circa duemila cellule nervose
in ogni polpastrello delle nostre cinque dita.
È più che sufficiente
per scriver Mein Kampf
o Winnie the Pooh.
Questi campi di silenzio
inaccessibili
preghiere devono fare ambagi
lasciano tracce
come zampe di uccelli
ancorate nella carne
Nulla nulla
il respiro sapeva ancora di amore
Morte abita troppo vicino
Qui dice il mondo: Così sia - Amen -
Nero
suono nell'agonia
pegno della notte
per la lieve doratura del giorno
orfano nell'ordine dei colori
nelle tue catacombe
ossesso gioca a nascondino
in cerca del remoto
i tuoi ideogrammi scrive la luna
Salma - La foglia di loto
è un buco.
Non qui non là
ma con lingua bifida nel sonno
al suo tramonto balbetta la natura
l'ombra ritorna a casa
sulle linee della vita erra il pianeta
succhia messaggi regali
si arricchisce.
Morti adorati
un capello fatto di tenebra
significa già lontananza
cresce lieve per il tempo dischiuso.
Muoio colmando segreta misura
nell'attimo che sbocciando si distende
ma alle spalle hanno piantato
lingue di fuoco sulla terra.
Tralcio che offre la sua uva alle fiamme
cado all'indietro.
Perdonate sorelle
ho accolto in cuore il vostro silenzio.
Ora vi abita e soffre le perle del vostro dolore
batte così forte così stridente e acuto
che il cuore ne patisce.
Una leonessa cavalca sulle onde d'Oceano
una leonessa del dolore
che da tempo ha dato le sue lacrime al mare.
Questa notte
ho svoltato l'angolo
di un vicolo buio
e la mia ombra mi è venuta in braccio.
Questo vestito stanco
voleva farsi trasportare
e il colore Nulla mi ha parlato:
sei nell'aldilà!
Nella fuga
che grande accoglienza
lungo il cammino -
Avvolta
nel panno dei venti
i piedi nella preghiera della sabbia
che non può mai dire Amen
perché deve andare
dalla pinna all'ala
e oltre -
La farfalla malata
presto saprà di nuovo il mare -
Questa pietra
con l'impronta della mosca
si è offerta alla mia mano -
Invece della patria
stringo le metamorfosi del mondo.
Pronti sono i paesi a sollevarsi
dall'atlante.
A scrollarsi il loro involucro stellare
e annodarsi sulla schiena
i fasci azzurri dei loro mari,
a mettersi, berretti sul fumo dei capelli,
le montagne dalle radici ardenti.
Pronti a portare nel bagaglio
l'ultimo peso di tristezza, questa crisalide
sulle cui ali un giorno
termineranno il viaggio.