P. I.

...concepire altri sentimenti. Conscio di ciò provai, schiarite le idee, a comporre qualche altro verso; nulla. Parole vuote, segni d'inchiostro uniti insieme, ma non vi era poesia in essi.
Ben presto tutto l'entusiasmo e la fiducia mutarono in avvilimento e delusione, accolte tuttavia con gioia in quanto sapevo che non potevano procurarmi altro che spunti creativi. Ma ancora una volta la penna si ostentava a sanguinare inutile retorica su di un foglio lacero per le cancellature. All'inizio attribuii alla benevolenza verso le emozioni tristi il motivo di questo "blocco"; solo in seguito compresi che semplicemente tali emozioni non potevano essere "catarticamente" purificate se non mediante scarse riflessioni dialettiche, sicuramente nulla che avrei voluto scrivere. Ho ammucchiato una pila di fogli sulla piccola scrivania che, sebbene le dimensioni, occupa quasi interamente l'angusto studiolo di casa mia. Ed eccomi qui, incurvato sopra suddetta scrivania, da 19 giorni a partire da non molte ore fa. La pila di fogli è diminuita considerevolmente, lasciando spazio tutto intorno a sé ad una spessa coltre di polvere che evidenzia la sagoma rettangolare di un foglio e quella di ciò che dovrebbero essere le mie braccia.
Il tempo assegnatomi per la composizione dell'opera, o almeno per un'introduzione ... [segue »]