Poesie generazionali

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Perplessità

Se la mia vita fosse un film.
Lo cancellerei.
Se la mia vita fosse un racconto.
Lo strapperei.
Se la mia vita fosse una poesia.
La dissolverei.
Eh...
Se la mia vita fosse un tema.
Se la mia vita fosse un racconto.
Se la mia vita fosse un giallo.
Se la mia vita fosse un romanzo.
Se la mia vita fosse un trailer.
Se la mia vita fosse uno show.
Se la mia vita fosse un'avventura.
Se la mia vita fosse un film dell'orrore.
La vita di ognuno di noi diversa.
La vita di ognuno di noi dispersa.
La vita di ognuno di noi sembra uguale, ma in realtà nulla è eguale.
Della mia vita prenderei tanti pastelli, tanti colori,
la mano ricca di entusiasmo e di amori.
Amo l'aria, la terra, il mare, amo me stessa, amo la vita, amo la vita della mia vita.
I figli sono la vita infinita.
Ma la realtà e che la vita è una cavalcata ardita.
Allora dipingerei di rosso l'amore, di giallo la passione, di verde la speranza, di azzurro la pazienza, di marrone il calore, di bianco la vita.
Ogni momento che scivola via racchiuso in un colore.
Ognuno di noi alla fine della sua corsa raccoglie il suo colore.

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Mi padre...

Mio padre era bellissimo
aveva gli occhi grandi e un sorriso sereno
la voce dolce e lo sguardo severo
mi richiamava, mi consigliava

ma io non lo seguivo
spesso litigavo e lo ingannavo

Mio padre mi ha lasciato senza un addio
e troppo presto è volato via
a volte non rammento il suo volto

lo cerco in un ricordo, una fotografia,
nel riflesso al mattino in uno specchio
e nel mio viso riconosco il suo...

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Lasciami qui...

Lasciami posare
qui su questa pietra
le mie gambe stanche
non voglio proseguire
il mio cammino
temo di inciampare
sul gradino
smussato, rovinato
dal tempo della vita.
Vita che incontrerà
la fine della strada
e lì si fermerà.
Lasciami indugiare
voglio restare qui a riposare
prima di proseguire
per questo lungo viaggio
che conosce la meta
ma ritorno non ha.

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Pioggia di maggio

La primavera triste
di maggio ha perso il sorriso
piange il cielo
di nuvole intriso
Grigio è il giorno
nero è l'umore
piove, piove
Oh Maggio traditore.

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A mia madre

Non voglio pensarti vecchia
tu non lo sarai mai
non voglio sapere che soffri
tu sei una roccia
se crolli tu crollo anche io
a chi mi aggrapperei
a chi mi rivolgerei
se tu cadessi?
Forte è una madre
agli occhi dei figli
ma adesso so,
che son madre anche io,
che questa forza
altro non è
che amore.

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Papaveri

Guardo, dal finestrino
di un treno in corsa
il susseguirsi di prati fioriti
Sparsi oltre i binari,
tocchi di porpora,
punteggiano distese
di campi inariditi,
fra i resti di una fortezza o dietro cancelli arrugginiti,
con le dolci margherite e gli azzurri fiordalisi,
rossi papaveri incendiano verdi sbiaditi
donando al grigio dell'abbandono
i loro accesi sorrisi.

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Lacerazioni di un’anima

Sconfortata e sola
nessuna armonia le rasenta la mente;
non è bella
non è intelligente,
per l'invidia delle altre.
Una ragazza che il sole
non bacia mai,
con i suoi pensieri ambigui,
contro le mode
a favore del bene
come una strega buona
che sulla schiena del suo gatto,
riversa il suo amore in carezze:
unico compagno che la consola.
Da molti considerata avversa,
dalla genitrice noncurante,
sventurata catena.
Forte solo della sua gioventù,
senza'amore con il vento in fronte
e frecce acuminate al cuore;
quel cuore giovane
che non accetta l'iniquo
ma si fa male;
triste, leggera, ingrata.
Gli altri piangono perché è giusto,
per loro lei singhiozza per capriccio,
ma sulla sua pelle ha un taglio
che urla taciturno aiuto
e chiede imminente amore,
mentre affronta i demoni
del suo nefasto e aspro dolore.

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Momenti decisivi

Che strano, prima lo desideriamo,
e poi quasi lo allontaniamo.
Vorresti dire ti amo, ma ancora una
volta noi fuggiamo.
Forza scendi giù dal letto o questo amore
non verrà mai detto.

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Tu non puoi capire cosa voglia dire
cogliere quei particolari che nessuno vede.
E un po' come quella immensa sensazione
d'amore che si sprigiona baciando
una lacrima dal volto di chi ami.

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Socchiudo gli occhi a Venezia

Cala il sole sulla laguna a mare.
In quanti lo avranno detto,
ad un volto vicino,
alla propria testa,
al primo che passava.
Lui continua a farlo
come noi continuiamo a dirlo,
a scriverlo,
a pensarlo.
Ed osserviamo l'arancio
il marrone
il sabbia,
che si distendono davanti a lei,
a noi.
Adesso il sole
si è fatto esagono che scompare,
spandendo la luce,
l'ultima luce,
la luce gialla,
rasa all'acqua.
Cala la sera sulle gondole stanche
che pattinano di traverso
nel loro tornare.
Ed ogni volta la stessa illusione.
Che fermino il tempo,
che fermino l'acqua.
Turisti
che si sentono viaggiatori
si lasciano andare.
Hanno negli occhi
il giorno trascorso
e pensano già
a quando ritornare.
Fra un po' i neri docili animali di legni
si culleranno aspettando domani,
coperti da un telo azzurro
o nudi all'aria di notte.
Sta seduto sull'ultimo muretto all'acqua
l'annoiato perdigiorno.
Adesso che un altro giorno è perso
fuma lentamente
sputa tabacco alla nebbia.
-Io ti aspettavo -
dice muto alla "Vespucci"
quell'umile antico palo,
dritto in acqua,
pieno di rughe e tagli
che è sempre il primo a salutare
la nave nera
che a Venezia si fa
gondola madre.
Intanto è vivo quel lampione,
l'ultimo,
alla punta d'acqua.
Quello all'arsenale,
quello che poi è laguna
come se fosse il mare.
Illumina l'ultimo abbraccio
di chi si lascia
o si fa promesse
ed una coppia che mano nella mano
passa sul ponte bianco
e torna a casa per la cena.