sono passate da molto tempo
le una di mattina,
sono appena scoccate
le quattro di mattina.
Mi fa pena il mio corpo
che non riesce a riposare,
e la mia mente
che non riesce a pensare,
mi fa pena il mio cuore
che non riesce ad amare.
È proprio finito
il mio me stesso migliore.
Prima c'era il contatto di due occhi,
che a distanza di metri
e particelle d'ossigeno invisibili ma indispensabili,
s'incontravano,
e si guardavano
ancora.
Poi c'era il contatto di due nasi,
ma solo le punte.
Solo quelle.
Solo.
Quelle.
Che s'accarezzavo,
si strusciavano
come fa un gatto contro una gamba.
Contro una sedia.
Poi c'era il contatto di quattro,
e sottolineo quattro,
labbra.
Due sopra
e due sotto.
Quindi quattro.
Che si bagnavano di un caldo Dna,
che si cercavano,
e venivano trovate,
da altre labbra
o da una, slesh due, liscie lingue,
che quando i due occhi, i due nasi, le quattro labbra si stavano incontrando
quelle due una, slesh due, lisce lingue
erano nascoste
dietro le due sopra e due sotto, quindi quattro, moride labbra.
Fumo
o pasticca,
delusione d'amore
o l'errore di esistere.
Un ago
come un chiodo da croce
conficcato nel braccio.
Finalmente sei fermo
la tua guerra è finita
hai sconfitto te stesso,
hai sconfitto la vita.
Sei fermo per sempre
con la schiena appoggiata
alla parete dei graffi.
Nomi e frasi
o quei cuori trafitti,
incisi
con i ferri
o i mattoni,
con i vetri spaccati.
I ti amo,
ti odio,
e quelle stupide date
del siamo stati qui
scritte con i carboni.
C'è uno squarcio nel muro,
nella parete di fronte,
antica via di fuga
forse breccia
fatta per entrare,
o semplice crollo,
passo di luce
e di freddo.
Un solo buco nel muro
tanti buchi nel piccolo braccio.
C'è uno squarcio nel cuore,
una storia e finita.
C'è un graffio sul muro,
una bestemmia alla vita.
Passa la luce
da finestre chiuse.
Le tende si muovono
è un vento che non sento.
Sul soffitto un aquilone
con le firme degli angeli.
Uccelli di carta
appesi a fili da pesca
fingono di volare,
sono arrivati dell'Africa
con l'ultimo treno possibile.
Il fratello dell'uccisa
mi ronza intorno,
è persona sguaiata,
si è montato la testa,
la sua testa rasata.
Ha il cappellino all'indietro,
per lui è l'ultima moda
una stupida moda,
che in realtà è sorpassata
e si è fermata da lui proprio a fine carriera.
Si è appollaiato sul mio ginocchio
con le braccia si tiene le gambe
e mi guarda ridendo,
con la bocca stretta.
Me lo scrollo di dosso,
ma mi cade la gamba,
il dolore mi sveglia.
Ecco la casa si vuota,
tutto al miglior offrente,
ed io vedo non visto.
Assisto.
Si preparano le stanze
per i poteri cambiati
con libere elezioni
da cittadini prigionieri.
La mia mansione
è rovesciare i cassetti
e gettare i segreti
della passata gestione,
aprire gli armadi,
far uscire gli scheletri,
metterli in fila,
tutti pronti all'appello,
per i nuovi padroni,
poi preparare gli armadi
per gli scheletri da domani in poi.
Il mio compito è anche
catalogare
pezzi di matita,
carte e riviste
testimoni dei vizi di ognuno,
potranno servire per futuri ricatti.
Anch'io metto in tasca qualcosa
mi potrebbe servire
per avere un futuro migliore
o per non farmi ammazzare.
Il riflesso del tuo viso
nell'acqua ho cercato,
ma solo onde ho trovato.
Così in spiaggia mi son sdraiato
e guardando il cielo stellato,
anche li, il tuo viso ho cercato.
La sabbia, l'acqua e il silenzio
mi fecero compagnia,
una sensazione di piacere
invase il mio corpo.
Due mani delicate dalle mie spalle
chiusero i miei occhi,
due labbra baciarono il mio collo,
una voce soave mi sussurrò all'orecchio:
Il tuo cercarmi tra cielo e mare mi ha portata qui da te!
Noi non chiamammo Amore il nostro viaggio
che fu partenza senza più ritorno
della speranza di vedere insieme
l'aurora ricamare il nuovo giorno
col vento rosa e silenziose rime.
Io dissi l'infinito e vide il nulla
nel teschio della luna, orbite vuote,
senz'anima, la luce di una stella
divenne un buco d'impressioni mute.
No, non chiamammo Amore il nostro viaggio
che fu un pellegrinaggio senza meta,
il girotondo di una cantilena
stonata ma che titolo: "Il Poeta"!
Lassù sul crinale dei monti
scintilla una goccia di luce
sfocata che bagna la sera
di un nuovo silenzio, di pace.
Tra i nudi respiri dei pioppi
un fiato di vento brunito
singhiozza il profumo dei ceppi,
la cenere, un passo smarrito.
Cammino con me e il mio nessuno
tra scricchioli d'ombre, portoni
smaltati, una nuvola e un pieno
di stille del mare lontano.
Prosegue da solo il pensiero
fuggendo da un buco di terra,
lassù nel purissimo nero
stellare ove il cielo sussurra.
Dimentico il male sentito
di cui non m'importa più niente
sentendo il suo verso infinito,
la sola Poesia che non mente.
Tu non sei solo uno
che sto guardando negli occhi!
Tu sei l'anima gemella
che ho sempre cercato!
Tu sei il vero amore
che mi salverà dall'oscurità!
Tu sei il mio numero uno
e tutti gli altri sono nessuno
dato che non ci possono
essere altri riscontri
nei tuoi confronti,
se tu sei qui per me
ed io per te!
Una Mattina questa tu sei,
un piccolo momento della giornata.
La più immensa gioia
la più candida e pura,
l'aria profumata di Parigi,
l'aria delle boulangerie nel primo mattino.
Queste sono le piccole sciocchezze
alla fine l'amore che cos'è?
Se non un insieme di tante microscopiche particelle,
che si uniscono in un legame chimico,
per far nascere una entità suprema.
Una Mattina questa tu sei,
incantevole, parte più dolce di una giornata,
importante perché ti fa capire che sei ancora vivo
manco di un buon risveglio.