La strada deserta promuove
solitudini, troppe speranze
ancora da puntellare.
L'ora perduta è un rumore familiare
la chirurgica attesa prima
di chiudere la porta.
Così il silenzio allaga questa stanza
e io imparo a nuotare
rubando al tempo
la sabbia più amara.
"L'ora perduta è d'improvviso una stagione ritrovata"
Con radici aggrappate al vento
e la morte ai suoi piedi
torna alla luce
la stirpe dei poeti.
Continente sommerso, prole di tempesta
nelle alcove del crepuscolo
il seme del silenzio
feconda parole.
Trema l'aria al suo passaggio
si accendono le costellazioni
fino a tradurre gli orizzonti
in violente vertigini.
Non la gloria, l'onore del nome
né medaglie sul petto trafitto
va sperando
ma pace, oblio e abbandono,
l'onere della solitudine
va chiedendo
senza che nessuno si accorga
di quanta strada ha fatto
e di quanta ancora
ne manchi per l'inverno.
Or, signori paffutelli* (politici), mi
sono rotta i corbelli, anzi da un
pezzo; perché fare moralismo è
diventato un vezzo, come anche
trattar l'Italia con disprezzo*
(dall'estero, senza mostrar alcuna
considerazione). Poi c'è chi, nei
partiti, a sostener la patria non è
avvezzo, fa l'umanitario, sì, ma lo è
solo a tempo perso* (di facciata).
Non ha solidità, in politica, ciò che
non ha prezzo* (costo) e il prezzo
non lo pagan lor signori* (politici),
ma sempre chi si rompe da mane
a sera i maroni* (cittadini), quelli
che, semmai, tolgono col voto tutte
le ambizioni* (di governo). E poi, in
questa circostanza a Macron, quello
della Francia, a suo dire, gli è venuto
mal di pancia, e col vomito pure*
( "vomitevole il comportamento
dell'Italia", taluno dice), mentre
invece è chiaro che nasconde mire
oscure: che i loro porti * (francesi)
son gioielli e non meritano di certo
quelli* (migranti); non sia mai tra i
piedi averli! Moralisti da strapazzo,
buoni solo a giocare a rubamazzo.
Ai piscialletto si mettono i pannoloni
e poi via a dormire con tanti bei
bacioni, perché chi ha deboli gli
sfìnteri non può contar, se non a
interim* (di chi li ha forti). Unitevi,
italiani e non fate il bene dei rufiani,
perché ognuno nella sua patria* (dei
migranti e non) ha diritto a viver per
raggiunger, lì, la vecchiaia* (bisogna
aiutarli nei paesi poveri e depredati,
ove vivono). Or, io son ben piccina,
come può esser una moscerina che
svolazza furbettina sopra la cesta *
(di frutta) posta sulla madina* (madia),
ma in realtà son per tutti assai
meschina. Ma si sa che... la tempra
si nutre anche di fetenza e della
tempra or non si può più fare senza.
Il mio sguardo affettuoso
abbraccia la tua presenza,
nelle mie pupille pervinca
si riflette l'immagine di un arcobaleno
che si staglia
dinanzi a un cielo argentino
sopra un mare trasparente
che non conosce orizzonti.
La realtà di un sogno luminoso
divenuto uomo troppo in fretta.
Un tenue sorriso
mi sfiora le labbra
alla memoria di quanta strada
hai già percorso.
Il calore di mille emozioni
mi pervadono
nell'espressione del tuo domani.
Nel mio cuore la speranza che tu trovi
la possibilità di mondi
capaci di irradiare la tua anima
con le luci dei colori dell'arcobaleno.
La muta implorazione
che l'aurora del tuo futuro
illumini la tua mente e il tuo cuore
rischiarandoli da ogni paura,
che la vita
ti sia lieve nelle difficoltà e generosa
nella gentilezza, nella dolcezza,
nella bellezza del tuo esistere.
Tu,
amico,
strumento di una fervida fantasia,
anelito di un mondo meraviglioso,
compagno di una vita surreale,
capriccio di una fine non desiderata,
sogno di una realtà vissuta a metà.
La notte prima degli esami
è una notte come tutte quante
ma un po' più speciale,
puoi passarla da sola
o sulla spiaggia con trenta amici intorno
e in ogni caso non sarai mai solo,
ti terrà compagnia l'ansia.
La notte prima degli esami
la senti addosso come quando con una coperta ti copri dal freddo
perché è l'ultima sera
l'ultima ora
l'ultima notte
che sei giovane fin dentro alle vene
perché è l'ultimo squarcio di luce
è l'ultima volta
che puoi respirare
prima di diventare grande.
La notte prima degli esami
hai lo stomaco in subbuglio
e ogni tanto pensi - sto morendo - ma non è vero,
anzi,
stai vivendo un sacco
stai vivendo forte
e c'è moltissima vita dentro a quella notte
moltissima che difficilmente ne vedrai di nuovo così tanta tutta insieme
e respiri e ridi
e sei così piena di paura, e di speranze, e di voglie, e di giorni passati con la testa piegata sulla scrivania
e pensi che faccia schifo il fatto
di lasciare che qualcuno ti metta un voto
e c'hai ragione
ma tanto quel che sei non vale come quel che gli altri pensano tu sia
vale tanto e tanto di più
vale di più e lo devi sapere.
La notte prima degli esami hai una paura dannata
ed è bella così, ed è bella per questo
questa notte fantastica
perché una cosa così piccola in verità
ti sembra così enorme
ma è giusto così
vuol dire questo, crescere,
dare ad ogni cosa il peso che ha.
Comunque c'è da godersela
la notte prima degli esami
perché è l'ultima notte
l'ultima volta
che sai che non è ancora ora di crescere
che non sei ancora grande
e puoi essere giovane
spaventata
debole
ribelle
puoi essere felice e poetica
puoi scriverti sulle mani delle formule
che non ti ricorderai mai
e ridere a crepapelle
fino a che non è mattina
e puoi non essere pronta
puoi non essere ancora matura
puoi chiudere il futuro in un scatola
dimenticartene
Buona fortuna, che non so se dice
o se invece porta sfiga
ma tanto quel che conta davvero è essere felici
stanotte
quindi, vedete di riuscirci.
Cigola l'aria
dall'umido e freddo vento,
ha smesso di piovere,
suona una campana,
inizia la messa,
e i fedeli si sollevano dei loro peccati
e li lasciano cadere davanti all'altare,
e il mondo fuori
non è più lo stesso
senza quei peccati.
E piove di nuovo
tamburellando sulla croce.
La chiesa è chiusa,
sprangata,
e il mondo fuori loda il peccato.
E piove di nuovo
piovono bestemmie,
e crollano campanili,
e il mondo non è lo stesso
senza le campane,
che suonano
per un battesimo,
per gli sposi,
a morto,
alle preghiere,
ma tacciono per me,
perdono io Vi chiedo.
Il loro parlato non graffia l'aria,
scivola dalla bocca e accarezza l'anima,
come il dolce canto degli uccelli,
che il vento si sparge sul silenzio.
Ma si rompe quest incanto
dal rumore delle bombe,
e gli occhi di bambini
chiedono aiuto al mondo indifferente.
Anche i grandi erano bambini,
e giocavano alla guerra,
spalancare gli occhi d'emozioni,
per salvare il mondo dai cattivi.
Il nostro parlato, che scivola dalla bocca,
pien di brighe,
e batte troppo dalle doppie,
gg - rr - zz..., che graffiano l'anima,
quando parlano di pace.
Anche noi giocavamo alla guerra,
e credevamo alle favole,
che il lupo cattivo ha mangiato la nonna,
che vince sempre il buono,
e punito il cattivo
che ci abbiamo creduto... e ancora ci crediamo!
Primi raggi di sole nascente
si gettano sulla groppa del prato annoiato,
e si aprono i fiori di mille colori profumati,
diventando un palcoscenico
per la danza delle farfalle,
offrendo al vento pollini dorati,
da spargere sul verde campo,
bagnato con le lacrime dell'alba.
Danzano sulla musica del vento,
attonite dall'intenso profumo
di boccioli freschi,
e della rosata felicità
meravigliosamente primavera.
Ah, la loro vita è breve, fuggente,
come quei fugaci momenti di felicità
che presto si spengono,
come le farfalle,
quando sono ancora giovani e belle,
che smettono di danzare
mentre pian piano,
il cielo si oscura
brillano le stelle.
Din, don, dan,
suona una campana
prima che il sole apparisse all'orizzonte,
che comincia a camminare lento,
brillante, giallo e caldo,
pare senza aver fretta
scendere silenziosamente
nella notte.
E così inizia il giorno,
che cammina lento
verso l'incertezza del domani,
e obbedire al suo destino.