Il silenzio
buio
nuvoloso...
stelle spente
luna prorompente
spazi di vuoto
sonno con il volto
linee tracciate
il terremoto.
Sacro
vivente
morto,
anima vola
in un mondo corrotto,
morde il sarcasmo,
spara,
uccide
il vecchio tempo...
finito.
Travolgere i sensi
spaziando nell'aria,
abbandonarsi al destino
uscendo dal meschino,
arare il sentiero
coltivando l'amore,
accettare il coraggio
del proprio cuore,
innalzare i livelli
dei regni terrestri,
soffocare l'odio
con le tempeste,
sentirsi uno con la natura,
respirare la vita
senza paura.
Sono nata fiore
delicata,
fragile,
profumata,
con petali bianchi
ma po la vita
mi ha nascosta
in mezzo alle spine.
Linee verso il cielo le attese,
fanno giochi d'equlibrio sulla fune dei pensieri,
cadono radendo il suolo
ma fanno piroette
senza infrangersi nel fango.
Feriscono ma non muiono
le attese,
le ritrovi in fondo ai pensieri di ritorno,
le trovi fra le mani che si sfiorano per caso,
le vedi prepotenti ricomporsi
tra le lacrime che tu non meritasti,
tra i tragitti di quelle navi
che salpano ogni giorno
e tra queste parole
che hanno il sapore antico di verdi montagne
dove riposano ed echeggiano le immortali attese del nostro domani.
Dall'occhio scuro della Notte
sgorga il Mattino
si stende sui viali come velo in controluce,
ne sento i passi lievi sulle foglie intorpidite,
m'appoggio sul suo fianco
su cui s'appiana il mio pensiero.
E sul suo foglio bianco
le mie speranze caparbie
si fondono coi germogli che mi nascono nel petto
ogni volta che contemplo e mi confondo
col suo volto denso
di folle meraviglia.
Spicchio di luna
sulle palme del porto.
Acqua ferma del mare.
Nei chiaroscuri della sera
pennellate di viola e porpora.
Tela dipinta del tramonto.
L'ombra di un galeone,
di una grande matita contro il cielo.
Fregi barocchi di palazzi
s'illuminano.
La città spegne i suoi colori,
si prepara
ad immergersi
nell'inchiostro della notte.
Per decreto del sangue
trasse dall'orcio azzurro della fuga
il ben scolpito ed affilato brando
e lo vibrò più alto
dei confini vitali: su cervici
immaginose, cui la sua miseria
umana contrastava in agonia
di serafiche forze. E non lo volle
vittorioso la Furia che s'accampa
ora pietosa al lato del suo scudo.
Ombra fedele come una custodia,
cane segugio di quella mia musica
che sono i passi scritti sui leggii
dei marciapiedi. Ombra, formica china
trascini la mollica del mio corpo
al nulla della meta più distante.
Ombra, neonata, la mia carne un latte
e le piante dei piedi, infimi seni
cui succhi quel guadagno ch'è la vita.
Ombra, carezza lieve del riflesso
biondo, solare, ombra, più crudele
masso attaccato a sprofondanti colli,
giù verso il fondo – ché s'annega insieme –
del mare caldo della passeggiata,
eco di suola senza eco di scarpa
e suo privilegiato farne a meno!
Cadavere che porto inseppellito,
onnipresente bara che la strada
porta sulle sue spalle
nel funebre corteo ch'è solitudine!
Ombra vigliacca notte che ha implorato
china fin sotto i piedi ad ogni passo,
aspettando che alzassi le mie scarpe
per rifugiarsi dalle paranoie
del freddo, della pioggia, del suo essere,
sentirsi nuda, tranne sotto il tetto
provvisorio che io potevo offrirle!
Chè sembri allontanarmi dalla luce
anche se non sprofondo
nel solo vero inferno
del sottosuolo! Chè, più di mia madre,
mi ami, ed è un amore possessivo,
ma mi ami, m'ami, non mi uccideresti
lo faresti a te stessa e non vorresti!
Ombra, che ti riscopro
cane fedele a sera, quando scelgo
di cadere sul letto del mio sonno,
entrato il corpo delle mie pupille
sotto quelle lenzuola delle palpebre!
Ombra, ché sembri non dormire mai!
Ombra, me senza sensi!
Ombra la senza voce, senza sguardo,
la senza mano e piedi, senza naso,
Morte che in vita vive solo inerzia!
O forse Ombra caduta
in me, che chiedi l'approfondimento
e ti spalanchi in più buio colore,
emergi, usi il corpo come bara
per vivere sepolta, parassita!
Ombra, custodia di un non mai suonato
strumento della luce, unica nota,
fama che si bisbiglia immeritata
del me compositore che non sono,
un non talento che infine è pur dono,
composizione stanca trascinata
fin dagli inizi, già verso la fine,
e non coraggio dell'incompiutezza,
ché ci pensa la Morte per finirla.
Ombra, bara da cui fuoriuscirà
vivendo solo un giorno quella data.
Notte, ti penso, folle, quel totale
di tutte le ombre divenute eterne
di quelli morti che sono vissuti!
Soltanto echi di pietra dei miei occhi,
palpebre condannate a cecità,
ventre tattile mima affusolandosi
le doglie di quel parto misterioso,
O piangere le lettere di lacrime,
usando il rigo come fazzoletto,
andare a capo è aversele asciugate –
illuso solamente, questo sono! –
e ancora piango, utero, la mano,
grida il suo movimento
cuccioli di parole,
madre prolificissima
si mostra tutto l'aborto spontaneo
del sangue che diviene infine nero,
ché troppo a lungo mi è rimasto dentro!
Avrai imparato che la gravidanza
era già vita e il ventre era il suo mondo,
dato alla luce solo della madre,
e il parto un lutto e un mettere ad un altro
mondo, fuori dal proprio, il proprio figlio.
Così ogni creatura, a sua insaputa,
nascerà sempre orfana.
E la distanza, pur ravvicinata,
tra madre e figlio, mentre lo carezza
la prima volta, è già il suo pentimento
per averlo spedito all'aldilà.
E segno ineluttabile del Fato
lo stacco del cordone ombelicale,
come il filo che spezza con le forbici,
delle tre Parche, Atropo.