Poesie inserite da GIUSEPPE BARTOLOMEO

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Abbiamo vissuto solamente la prima giornata come uomini,
non abbiamo ancora scoperto assolutamente quasi niente
anche se dall'alba al primo tramonto ci sono cose belle.

Il sole nasce e muore ogni giorno anche quando piove,
la luna si diverte mostrandoci a tappe la sua bella faccia,
tutti gli animali ci guardano dal basso in alto o viceversa
eccetto noi uomini e donne che ci guardiamo in cagnesco.

Nel primo giorno non abbiamo ancora scoperto quasi niente:
dall'alba al tramonto non viviamo come veri fratelli e sorelle.
C'è molta gente che oggi muore attraversando il mare nostrum
sapendo che frontiere, lingue e bandiere hanno solo un giorno.

Non sentite il nuovo profumo che aleggia nel cielo pieno di luce?
Svegliamoci nel secondo giorno della nostra avventura umana
con occhi aperti al futuro arricchendo il fagotto del primo giorno.
Il futuro è chiuso nei nostri occhi aperti e nelle nostre due mani.

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Sugli abitanti di queste antiche e nuove città
sta cadendo la pioggia rivoluzionaria di domani.
I nuovi politici che nascono senza basi umane
stanno lasciando ferite aperte in occhi strani.

I nuovi arringatori mitificano idoli senza speranza,
i giovani baciano le ferite sognando il loro futuro,
le bandiere di molti colori sventolano senza pudore,
il mondo aspetta un cristo senza nessun dolore.

Sulle strade del nostro piccolo e strano mondo
si sono abbattuti cicloni, tifoni, lampi e forti tuoni,
ma la violenza distruttrice della madre natura
è molto più umana di quella che produce l'uomo.

Le primavere nate da politiche senza cuore e ideali
sono spazzate da venti che vogliono pane e libertà.
Le falci e i martelli sono ormai strumenti arrugginiti
in una società rifatta nuova con sogni in spazi infiniti.

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Sfogliamo ogni giorno il nostro calendario della vita
appeso al muro di casa e negli occhi dei nostri amici.
Le ombre della notte si rintanano nel nostro buco nero
nascosto nel puro silenzio dei nostri occhi azzurri o neri.

Ogni giorno nasce un nuovo stupore guardando il sole
che illumina un bambimo giocando con un bianco fiore.
Allunga le sue manine nel charore del giorno che avanza
in attesa della mattutina carezza che le darà la mamma.

Noi intanto allunghiamo le mani sulla luce del nuovo giorno
cercando parole nuove che un domani avranno un senso.
Passano le ore, maturano i giorni, i capelli diventano grigi
i calendari segnano il passo del tempo sempre lo stesso.

Sfogliamo da vecchi un altro piccolo e vecchio calendario
dove gli anni nuovi sono le rughe che portiamo appresso.
Ricordando le nuvole nere passate nel cielo della vita
sappiamo che il sole ha asciugato ombre, dolori e ferite.

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I tempi della droga dura

Era difficile decifrare il silenzio dell'uomo
seduto solo sulla panchina di un giardino
perduto dietro colombe bianche in volo.

Erano gli anni della droga sporca e dura
su marciapiedi con siringhe di giovani rotti
penzolando su altalene di falsi e neri sogni.

Erano i funamboli moderni su fili di vetro,
su palcoscenico di ferro spinato arrugginito
tra bambole umane e bottiglie piene di fumo.

Erano mani che stringevano notti senza stelle,
lune vagabonde in un cielo di colori senza meta,
gatte che inseguivano odori di cibo senza carne.

Erano gli spettri scheletriti della droga maledetta
comprata con soldi rubati o strappati da borsette
puntando false pistole o siringhe appena usate.

Sono finite le tristezze di madri piangendo i figli,
restano le amarezze di nuove erbe, fiori e veleni
coltivati da assassini umani in cerca di piaceri.

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Un nastro azzurro all'occhiello
un messaggio di speranza negli occhi
una lacrima di dolore nelle mani
un grido umano pieno di tristezza.

Fra le nuvole bianche del cielo rossastro
un palloncino azzurro gioca col vento
porta un verde messaggio di libertà
per chi soffre in un "zulo" da spavento.

Passano i giorni, ti cresce la barba,
il silenzio è pieno di fantasmi,
gli occhi leggono nel buio
i giorni trascorsi in libertà.

La morte è dolce sotto il sole,
la vita è inferno sotto terra.
Le ferite fatte dagli uomini
sono croci che sanguinano dentro.

Non ti sei arreso a uomini violenti
non ti sei fatto avvolgere dalla demenza:
la vita è un sogno che si vive svegli,
mentre la libertà è una conquista lenta.

Un nastro azzurro all'occhiello
molte mani bianche sul muro
tuo figlio gioca nella memoria
aspettando l'aurora del futuro.

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Abbiamo un'età di pietra
nascosta nel cuore e nelle mani.
Giochiamo in caverne oscure
per avere un pezzo di pane
in compagnia di un cane.

Abbiamo camminato sulla luna
senza svelare i suoi segreti.
Lei di giorno dorme nascosta
dai nostri occhi indiscreti.

Nel nostro intimo museo
portato negli occhi
continuiamo a dipingere
i sogni che ci confortano.

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Non siamo più nel tempo delle grandi cattedrali
quando l'uomo del campo umile s'inginocchiava
sotto archi romanici di pietra viva tagliata a mano.

Il monaco colto sognava, pregava e custodiva l'arte
su alti monti e boschi pieni di misterioso incanto
mentre il popolo forgiava le sue pesanti spade
per preparare il duro apocalisse del suo domani.

I dipinti interni delle chiese erano i libri del popolo
dove trovavano le radici della fede e la propria storia.
Il suo pane quotidiano sapeva a sudore del giorno
scacciando il timore della peste a galoppo sul tramonto.

Era il tempo quando l'uomo costruiva le sue cattedrali
sognando che i suoi figli avrebbero pregato con fervore
difronte a un crocifisso di legno vivendo di fede e speranza
mentre da anziani sognavano di morire tranquilli nella stanza.

I loro sogni in pietra li troviamo oggi davanti ai nostri occhi
con i pinnacoli di pietra e mostri sconosciuti in alto nel cielo.
Le loro anime sono ancora vive all'ombra delle loro cattedrali
mentre a noi semplici profani ci dicono cristiani e non lo siamo.

Oggi si dissacralizzano molte belle chiese frutto della vera fede
di quei nostri padri che credevano in un Dio fatto carne come noi
mentre noi con la nostra arroganza ci crediamo dio e Lui solo uomo!

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Il freddo uccide nel muto silenzio l'ultima allegria
sgorgata da bicchieri di vino e varie bottiglie di birra.
In quel gasthouse di un paesino di verde montagna
l'emigrante si giocava a carte il poco salario di ieri
sperando di riempire con il gioco le tasche di domani.

A mezzanotte in mezzo al grigio fumo delle sigarette
trasformava, con il gioco, le speranze in pura illusione,
i sogni vissuti durante il lavoro del giorno troppo duro
svanivano di notte con bottiglie vuote e donne nude.
È stata terribilmente crudele emigrare da analfabeti!

Le mani callose e gli occhi spenti carezzavano il paese
lasciato alle spalle con ferite di guerra e cuori a terra.
La sigaretta si consumava lentamente nella bocca chiusa,
le mani incrociate sotto il peso ardente della sua testa
mentre il cuore batteva forte per dirgli che non era morto.

In terra straniera piena di freddo, neve, pioggia e silenzi
trascorrevano i mesi, gli anni e le amarezze di un tempo.
Molti si perdettero, ma molti altri realizzarono il loro sogno
ritornando al paese del sole per costruire la sua casetta
dove risuscitarono i sogni, l'amore e le umane carezze.

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Un giorno di attesa
un grido di gioia:
tre rose per terra
un bacio damore.

È un giorno senza sole
in un mese strano
tutti sono in vacanza
ma pieni di guai.

Un giorno di luglio
un bimbo piange
comincia la vita
per l'uomo stanco.

Sorride la donna
sostenendo la vita
nei suoi occhi aperti
guardando l'infinito.

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Un pagliaccio nella strada
saluta tutti i bambini.
Agli adulti ricorda
la loro infanzia
e quache vigliaccheria.

Passa anche Arlecchino
con il suo vestito allegro
ricordando le pezze a colori
che ognuno porta dentro.

Una ragazza si ferma
curiosa dei suoi anni.
Quanti occhi la divorano
in questa città di malanni.

Viviamo tutti insieme
sui marciapiedi del mondo
pagliacci, maschere e donne
con tanti tanti ricordi.

Molti pagliacci nella strada
solo in cerca di elemosina.
Non mancano le maschere
per coprirsi la faccia.