Poesie inserite da GIUSEPPE BARTOLOMEO

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Nel brulichio di una contorta e stretta via
a litri si beve la birra fresca e il buon vino
in questa Saragozza di bimillenaria vita
dove si canta, si balla, si ride e si respira

Alla riva dell'Ebro e del Pilar monumentale
svolazzano le colombe chiedendo elemosina
a una giovane zingara che offre il rosmarino
mentre ai turisti chiedono una bella fotografia.

È una città piena di mariana pietà e di storia
con pagine umane sofferte e altre da scrivere,
con muraglie diroccate e con un fiume in piena
che quando si arrabbia lacera sogni e terreni.

Aragona è grande di storia, quasi vuota di abitanti
ricca di montagne, acqua, vino, cereali e tradizioni.
I piccoli paesi sono gemme incastonate dal vento
lavati poco dalla poggia ma sospesi al loro cielo.

All'ombra e sapori del centro storico romano e arabo
la gente di ogni età festeggia ogni fine settimana.
Da Cesare Augusto ha il nome e appreso il bel vivere
dai Pirenei conserva la cocciutaggine e il buon morire.

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I giorni vissuti insieme ai poveri del terzo mondo
mi hanno insegnato a vivere la vita ogni giorno.
Ho capito che il tempo non cammina con l'orologio
ma guardando il sole che ci matura come uomini.

I sogni hanno senso solo se li facciamo sbocciare
liberi sotto il sole che ci guida da mattina a sera.
Dormire sotto la luna con le stelle cadenti nelle mani
è maturare da uomo ascoltando la voce degli anziani.

Rivivo in silenzio le lunghe camminate nella foresta
dietro gazzelle di ogni specie con guizzi d'eleganza.
Di notte gli occhi d'animali illuminati con una lampada
erano stelle fisse supplicando l'uomo di non sparare.

Ho mangiato con loro, come ospite, il cibo quotidiano
lavandomi le mani in catino di legno o di creta pura
insieme all'immancabile cane che sempre è vicino
quando l'aria è satura di buoni odori e di carne cruda.

I giorni trascorsi all'ombra di palme e di alberi tropicali
si vestono di ombre, odori, profumi e certi rumori strani.
Ancora oggi dopo tanti anni sento le onde dei fiumi,
i canti degli uccelli che in primavera si vestono di festa.

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Oggi per alcuni non ci sono più eroi e avventure,
fiabe di principesse o principi con sangue azzurro.
Il presente è pieno di giocattoli di plastica e metalli
per un domani vivere sognando palazzi di cristalli.

Ulisse ed Enea, eroi del mondo greco e romano
sono rimasti nel battito di pochi cuori invecchiati.
Ogni tanto qualcuno li risveglia senza sentimento
mangiando in sale pop-corn per passare il tempo.

Ai bambini di oggi gli rubiamo la loro fanciullezza
per riempirli di molte cose ma pochissime carezze.
Ai nonni lasciamo l'arduo lavoro di farli veri uomini
lottando con la televisione che gli corrode il cuore.

I moderni castelli non sono pieni di fate turchine,
anche se Pinocchio ha naso lungo e cuore pulito.
Oggi si preparano bambini per essere superdotati
ma non sempre i nostri uomini sono quelli sognati.

Avremo il coraggio di ritornare alle voci del cuore
per vivere in pace con Dio, gli uomini e le cose?

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Signore, i giorni trascorsi insieme al popolo africano
mi hanno insegnato a comprendere la vita e la morte.
Ho sentito il respiro del tempo nelle favole dei vecchi
maturate insieme osservando animali e sentimenti.

Signore, ho sognato sotto il loro cielo ricco di croci,
ho dormito sotto le loro alte e snelle palme di cocco,
ho cacciato con loro nelle immense e ricche savane
al ritmo di canti, preghiere, pianti e veri sogni umani.

Signore, ti ricordo ancora con il bel nome di Mulungu,
al ritmo di tamburi, canti, danze e un vecchio macocho
accompagnato da voci di vecchi, donne e bambini allegri
battendo mani e piedi sulla terra al chiarore delle stelle.

Signore, ho pregato guardando la luna nel tuo bel cielo
quando un padre contento ti offriva in estasi suo figlio
nato sulla terra dietro la veranda della sua nuova casa
con sua moglie contenta di essere finalmente madre.

Signore, quante cose si apprendono vivendo in Africa
terra ricca di storia vissuta nel dolore e nell'allegria
dove i veri grandi libri sono depositati nella memoria
di persone anziane ricche di vita e sapienza senza fine.

Signore, ti ho riconosciuto in molte maschere di legno
con un ricco messaggio nei loro ritmi e movimenti.
Con poche parole ho sentito la Tua voce sentenziare
in tribunali senza toghe ma il cuore limpido nelle mani.

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Il vento muove con violenza gli alti cipressi
che sembrano inchinarsi per salutare la sera
illuminata da una luce fioca di un sole monello
che gioca a nascondiglio fra nuvoloni neri.

Fischia il vento sollevando polvere sui vetri.
I colori del tramonto si stanno dileguando
finendo appesi nei fili dell'erba che ballano
spinti dal vento che saluta l'ultima speranza.

La sera si veste di toni diversi quando c'è vento:
sferza con violenza uomini che avanzano a stento.
Non si sente nessuna nota di canto di uccelli
spariti per non essere sferzati dalla notte fredda.

Lentamente scende anche il buio della notte:
si sentono sottovoce i bisbigli di lontane stelle,
il cuore ascolta note di cantilene di mamme
che addormentano i piccoli baciati in penombra.

Il vento si nasconde stanco dietro muri di silenzio,
qualche gatto ancora gironzola nel mio giardino
in cerca di qualcosa che si nasconde sotto le foglie.
La quiete scende negli occhi di uomini stanchi.

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Aprendo il balcone ho visto il mattino
con un velo di nebbia che l'avvolgeva
bloccandolo con la faccia umida sui vetri
mentre io riempivo gli occhi di stupore.

Vedevo solo ombre appese nell'aria fredda,
sentivo cinguettii perduti di passeri solitari
richiamando le compagne aggrappate sui fili
che tagliavano la nebbia in attesa del sole.

Pensavo che sarebbe stato un lunedì scialbo:
senza orizzonti dove posare la luce degli occhi,
senza alberi fioriti dove appendere i miei sogni,
senza i colori di delicati piccoli fiori del campo.

Dopo qualche ora ho aperto la porta di casa:
la nebbia lentamente spariva volando in alto,
il sole faceva capolino e sembrava allegro
mentre il mio cane scodinzolava contento.

È stato un lunedì lavato nella nebbia notturna
asciugato dal tiepido sole di un febbraio spagnolo
pieno di contrasti di luce, suoni, colori, voci ed età
di uomini e donne di tutti i colori diretti verso l'aldilà.

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Nel camino di casa arde legna secca tagliata lontano.
I ceppi di olivi centenari ridotti a pezzetti dalle asce
ci riscaldano durante le fredde ore di sere invernali
quando gli occhi rileggono ricordi del tempo che fu.

Le fiamme illuminano i nostri volti scavati dalle rughe
dove si riflettono i giorni trascorsi sotto il sole e la luna.
Scoppiettano nel camino resti di terra e polvere nascosti
nelle pieghe delle radici trasformandosi in fuochi d'artificio.

Noi due in silenzio vediamo passare le ore del giorno
sognando il tempo che avanza nei nostri occhi umidi
dove, come in uno specchio, leggiamo la nostra storia
in pagine scritte in rosso e nero stampate in memoria.

In lontananza sentiamo l'eco dei nostri anni trascorsi
che ci guida con amore, ansia e nostalgia a leggere
il futuro scritto a caratteri divini sul volto di nostra figlia:
il camino arde lentamente e noi due sogniamo contenti.

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Hanno ucciso le bianche farfalle
hanno spento le bolle di sapone
hanno rotto il nido della rondine
hanno sparato a un sogno in volo.

Abbiamo distrutto la danza dell'amore
mentre i bimbi balbettano illusioni
specchiandosi negli occhi dell'aurora.

Le mamme trascinano speranze
pregando di giorno che il mondo cambi.
Mentre matura la terra di noi uomini
molti muoiono con un fucile in mano
sognando mangiare un pezzo di pane.

Una bomba caduta dal limpido cielo
ha distrutto il presente e il passato.
Nasce il futuro fraticida in occhi umani.

Siamo sempre gli animali di ieri
con il fiuto di cani randagi
rosicchiando l'osso della vita
con il cuore sporco nelle mani.

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Ognuno di noi ha un posto unico nel suo tempo
per meditare e realizzare i propri sogni ogni sera
quando il cuore riposa sorbendo il giorno trascorso
tra luci e ombre intrecciate su volti di muto mistero.

Siamo uomini chiamati ad essere sempre noi stessi
riempiendo i nostri limpidi occhi dell'azzurro cielo,
accogliendo nelle nostre mani i vari sorrisi sbocciati
comei fiori profumati nei giardini umani dentro coltivati.

Siamo noi le colonne che sostengono l'universo
gli occhi che sanno leggere i messaggi delle stelle
le orecchie che ascoltano le dolci note del silenzio
le mani sempre pronte a lenire il dolore fraterno.

Ogni uomo ha il suo posto fisso nello schiacchiere
di questo universo il cui centro è la nostra terra.
Il sole e la luna ci marcano l'umano lento calendario
fino all'ora che saliremo le scale di luce senza uguale.

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Abbiamo un fiore nelle nostre mani
abbiamo un sogno da realizzare
abbiamo una vita da costruire
insieme a un cuore per amare.

Siamo pieni di profumi e di rose
in questo maggio pieno di odori.
Siamo rimasti senza innocenza
in una città carica di troppi sudori.

Guardiamo sui muri dietro vetri rotti
manifesti di propagande sciocche.
Abbiamo perso le nostre radici
in queste strade vuote e sporche.

Quanti messaggi perduti nella notte
miagolano con i gatti su balconi rotti.
Quante speranze cadute per terra
come stelle cadenti con poca sorte.

Abbiamo un fiore nelle nostre mani
abbiamo un bacio sulle nostre labbra
abbiamo qualcuno che ci aspetta
in questo giorno che non ha fretta.