Attimo di libertà
quando un prigioniero
ammica nel troppo sole
come una talpa
dalla sua tana
Primo viaggio di un ragazzo
lontano da casa.
Quel attimo di libertà.
Il bambino barbuto rincorre
nella notte tutti i nostri fantasmi,
tenta di scacciarli con i suoi gemiti.
Sparge limatura di sorrisi
e strappa il muso
quando esso è reclino verso sud.
Non intende questioni di potere,
non segue rapito e critico
il telegiornale,
a lui basta prestare fede nel domani
e dormire beato stringendo il suo peluche.
Al funerale degli angeli bianchi
sono sempre in tante
le facce mestamente segnate,
lacrime di vetro assiepano la chiesa.
Uomini e donne
si stringono alla vista del sangue,
è solo un trucco a buon mercato della vita.
Vestiti a festa per l'ultimo addio,
li puoi veder ridere
in fotografie ormai troppo vecchie
per trattener la luce del vivere.
Tra nuvole venate di buio
dipano gli incomprensibili schizzi del mio cuore.
Ansioso è il muscolo scuoltore di sogni,
unico e folle moto perpetuo
di una ipocondriaca anima
malata di carezze.
Spossata, silenziosa ed esitante
la mia mano si adagiò
tra le tue, lesinando amore.
Ho bisogno di qualcuno
con cui camminare piano;
qualcuno che mi manchi
tanto da sentirlo nel silenzio;
qualcuno che mi insegni a stupirmi
proprio come un bambino.
Non disdegno più l'appellativo di folle,
da quando esso cataloga
chi come me,
vuol esser felice ad ogni costo
e cambiare il mondo con i suoi ideali.
I saggi scrutano con sdegno la realtà,
mi invitano a cospargermi di denaro e di anni.
Rinnega la tua anima, oh poeta,
rinnega la stupida corsa
che ti vede competere col treno
e spompato poi allungare il viso
in uno stupido sorriso.
Se guardo le mie mani
non vedo più le tue che le sfiorano,
strette, serrate in una morsa dolce
mentre riempivi il mio vuoto
come con il tuo essere te stessa,
mentre riempivi con le tue dita lo spazio eterno
tra un una falange e l'altra.
Osservo i miei occhi mentre in un vetro di città
cercano le tue iridi sincere,
doloranti e stanche ma mai preda delle lacrime.
Le mie labbra, mordono filtri di sigarette,
indicibile è il desiderio di incontrare il sorriso
che in un angolo del tuo viso trovava spazio
mentre ti amavo, ti amavo, ti amavo.
È quando smetti di chiedere
che inizi ad ottenere qualcosa,
quando la logica del dimenticare
prende possesso dei tuoi pensieri
inizi ad amare per davvero quel che hai.
La ferità è ancora calda di dolore
ma non fermi le sue dita mentre si avvicinano,
mordi le labbra che urlano "ancora!"
perché "fermati!" non l'hai mai contemplato.
Chi è come noi,
non ha mai pensato di fermare il proprio vivere
per provare a guarire dentro.
Si cercano nuove forme di dolore
senza mai accantonare quel pensiero
che racconta di ragazzi stesi
su di un letto di ricordi,
persi a contare le stelle del proprio soffitto,
persi in un mare di dolore,
persi nel buio di un notte troppo vera per esser ricordata.
Viviamo in bilico
perché solo in bilico riusciamo
a restare in equilibrio,
viviamo soffrendo
perché passar la lingua sopra i tagli nel palato
è il preferito dei nostri passatempo.
Spreco ancora aria
per dire ciò che penso
alla gente che non ascolta,
scappo da chi tende le mani e le braccia
e mi rifugio nei miei finti sorrisi.
Sono un albero senza radici,
senza foglie, in balia del vento,
bruciavo nel buio
mentre urlavo
"ciao, dimenticami"
"ciao, dimenticami",.
Scrivimi se mi pensi,
io da sempre riempio bottiglie vuote
con messaggi senza destinatario,
ma non baciarmi se mi ami
ho poca fiducia nel futuro
figurati in un nostro "domani".
Lasciami qui, ancora un attimo,
che cerco di dar forma al mio inferno
il sole sulla pelle,
l'inverno dentro,
nel petto solo un cuore di ferro,
solo un cuore di ferro.
Usami se senti che ti sto usando,
saremo pari,
almeno fin quando c'accorgeremo d'amarci,
sicuramente troppo tardi,
come chi sente d'avere un cuore
solo prima degli infarti.
Paranoia e paradiso
chiuse in un tuo disegno,
se sono qui da solo a fumare
non è perché di te la compagnia disdegno,
ma se mi stendo,
non farò in tempo a rialzarmi
per evitare di metterti di nuovo in un sogno.
Qui senza difese,
riesco a malapena a pensare
a cosa mi fa più male
dimenticarmi di me
o incominciare a parlare.
Ho ferito troppo persone
ma sono di piu quelle che mi dicevano "di amare"
ma son finite tutte
in quel vizio che chiamano "dimenticare".