Rinchiusi nelle nostre gabbie lasciamo che la vita dondoli sull'altalena, ed ogni tanto battiamo le ali per illuderci e far credere che se vogliamo possiamo volar via.
E se domani dovessi scegliere una strada forse ripercorrerei la mia; dove, è vero, ho conosciuto gli angoli più bui della vita, ma in quegl'angoli ho raccolto i fiori più belli.
Siamo numeri in un posto chiamato mondo, siamo la somma di due persone, viviamo nei numeri di una carta colorata... di una data, di un giorno preciso. Siamo numeri di un luogo civico spesso anemico, siamo numeri in un gruppo senza identità. Diventiamo numeri nel corso della vita, quando poi tutto si spegne ritorniamo ad essere numero con tanto di data restando per sempre un numero... per sempre. Sempre un numero.
Quando una persona ti manca di rispetto, di fiducia, e ti ferisce nell'animo, e redarguita prova a rimediare... basta avere pazienza e si dimostrerà realmente per quella che è: falsa o vera!
Arriva il giorno in cui ti rendi conto di poter superare qualsiasi cosa senza avere il bisogno di dimenticare.
Ho imparato a toccare il cielo quando il cielo era più nuvoloso. Ho imparato a guarire le mie ferite senza dover chiedere l'aiuto di nessuno. Ho imparato a camminare quando a fatica riuscivo a stare in equilibrio, ma soprattutto, ho imparato a vivere quando meno sentivo di poterlo fare.
A volte penso di vivere a metà. Una vita che si divide tra passato e presente, tra quello che era e quello che è. Tra i sogni del passato e la realtà del presente. A volte credo di non riuscire a vivere completamente al centro e mi dimeno, ma non mi arrendo. Vivo tra il brivido e il tormento, ma non rinuncio a quello che ho provato.
L'infelicità di un uomo non è dovuta dalla abitudine di solitudine, ma è partorita dalla inutilità multipla di pensieri senza idee rassicuranti.
Più si avverte la lontananza di una persona e più il tempo si avvicina pareggiando l'attesa come impresa.
L'utilità e la disponibilità è chiusa dentro di noi nella testa e nel cuore come totalità.
L'uomo avverte la totale solitudine quando viene escluso dalla società e dalle quotidiane abitudine famigliare che sottrae tempo e spazio e interferisce come massa di scambio.
Può essere mutevole il nero?
SI
Il nero muta, avvolge, indugia nelle carezze, s'infila tra costole e carne.
Il nero mangia l'anima tra estasi e tormento.
Il nero sbatte le palpebre guardandoti.
Il nero vive tra le parole di rauche poesie.
Il nero annega tra morsi e deliri.
Il nero è frutto di folgori e di inverni, è figlio dei clangori di lame.
Il nero colora il pudico tramonto facendogli peccato.
Il nero racconta, respiralo, in un ultimo mortale bacio.
Se fosse stata più pragmatica avrebbe affrontato ogni emozione con minore smarrimento. La sua facciata austera era come una tappezzeria severa adoperata per nascondere un dipinto dai colori teneri.