Poesie e Parole d'Autore

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Hanno una loro anima queste colline

Hanno una loro anima queste colline,
ed io lo so bene quanti bicchieri occorrono
per scrivere solo un verso che possa avere
la forza delle loro fiamme.

Non senti come i sentieri alitano nel seno della terra i loro palpitanti semi; non senti come
il sole prolunga i giuramenti e l'autunno
dondola l'ebrezza di chi si inciampa nei bicchieri.

Non per l'invidioso che al bancone sparla,
non per il superbo che al tavolo si vanta,
non per il giovane innamorato che prima annusa e poi sorseggia qualche bacio.

Ma per l'amante che si ubriaca di una donna
e non ne parla, per il selvaggio vecchio che da tempo si sveglia solo; per chi nel dolce peccato precipita e si scheggia gli occhi di stelle e neve.

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Qualcuno a cui gettare la propria ombra,
succhia la vita del moto dai piedi
dai seni delle suole
che risentono dello sgonfiamento.
L'ombra è la propria morte nella Vita.
È il fardello-cadavere
da dovere portare
fino alla bara del letto finale.
È una preghiera su cui il labbro affonda,
è la parola che ritarda ancora
l'affiorare dal magma dell'inchiostro.
È un'inversione all'aldilà del Tempo:
io, biondo nella mia pelle, divento
formica che trascina la sua briciola.

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Tra il cuore e i pensieri

Sono molte le cose di me che non ti ho mai detto.
Sono molte le cose che non ti ho mai spiegato.
Forse per paura di non essere capita, forse per paura di perderti, o forse solo per vergogna.
Ma le parole, le emozioni, i sentimenti che non ti ho mai spiegato non sono persi, non li ho smarriti o scordati.
Li tengo solo custoditi in quello spazio che si trova tra il cuore e i pensieri.

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Il senso del senso

Il colore di passi
custodisce
l'itinerario incerto sulla cima,
come un afflato
lega memorie
all'attimo che passa,
ansie timori angosce
stringono forte
gli ultimi gradini
al futuro
che invita penetrare
col pensiero
nel fondo dell'oblio,
si prende cura ancora
oltre lontano.
O questo immenso
infinito che accoglie l'infinito!
Ha un senso questo senso
di tutelare il senso
dove non entra
un piccolo pensiero?
Forse è postato
un atomo divino
nel silenzio dell'anima
che sente
come un amore
conglobare il tutto
nello spazio infinito
di un momento.

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Versa il tuo caffè d'ossa
Luna, tazza che medita i suoi cocci
fra l'oblio e l'agguato
che sei esistita lo dimostra il manico,
banco celeste a cui come clienti
si affidano gli insonni per placare
sui labbri delle palpebre la sete
della luce, dell'ultima ch'è ancora
gratis; le monetine delle stelle
lasciate lì, di tutti e di nessuno.

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Mi assento e vedo che l'anima è ombra.
È suola sotto la scarpa del corpo.
Formica che trascina la sua briciola
alla tana costante del destino.
Se il cielo appare nero è perché Dio
ammesso che Dio esista, Dio è una madre
china lo sguardo come la Pietà
e lo veste della sola pupilla
ne fa un'eco, uno specchio e se lo guarda
nell'assenza di vetri dell'eterno
che attutiscano il suo lungo silenzio
e non basta che sorga una fenice
in un abbozzo di pianto di luce
dal cumulo di ceneri stellari
perché ora creda che sia la mattina
si sono distanziate, nulla più
spalancato ed atroce come una
folla di solitudini gemelle.

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Scendere in strada come nel profondo
Inferno, fendere il suo sonno buio,
negli Inferi del più infinito altro
a farsi incontenibile, la Notte,
la visione della sua pelle rosea
cadde da altezze vigili di sguardi,
così anche la lacrima celeste
s'addormentò nel lutto, seppellì
nell'ideale il fuoriuscito cranio,
le stelle troppe, distanti e minuscole,
a far risorgere con un incendio
la luce, sotto la forma di un pianto –
fu che non si conobbe la sua origine
o come la si fosse già saputa
fin troppo, null'altro restava in serbo –
sopra era una pupilla dilatata
come il mistero a urlare nel silenzio
di rimanere tale ancora e sempre –
altrove dove invece era celeste
era il visitatore alla sua tomba
a gettarsi col suo corpo di pianto,
fiore di generoso sacrificio,
come un voler non ritornare indietro
in quell'eternità in quell'istante.

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Andare
senza raggiungere niente
fino a diventare cammino.

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I papaveri

Sogno di danzare
sulle note di Spring Waltz
di Chopin
sotto il sole estivo
con Camille
moglie di Claude Monet
nei campi di papaveri
dell'Île de France
tra il verde smeraldo
e i ciuffi rossi
accarezzati dal vento
che soffia in un cielo
velato da nubi bianche
sospinte da una leggera brezza.

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Parole

Pretendi parole, ma non chiedere la voce
è abbandonata in un cassetto, pieno di ciarpame
inutile, di consumato e iridescente brivido.

Tutto già detto, come all'interno
di un prevedibile ripiego
intuito, ormai, dal proseguire di un tuo gesto.

Voglio il colore che non pretende il suono
e potessimo comprendere quel fremito
elettrico che corre sotto la pelle
la danza muta delle labbra, la goccia
di sudore che scivola sul mento,
un ondeggiare delizioso di ciglia
e le tue mani come sinfonie
avvolte, musicali, sul mio ventre.