Poesie di Autore

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Principio

S'io mi concreto a teneri volumi
tra l'infanzia e la grazia maturata
e vibro di colori
non del tutto affermati entro la cava
sinfonia delle palme,
s'io finalmente al rapido fluire
dei firmamenti reggo l'indistinto
ma attuale problema dell'età
e in un risucchio fondo ed angoscioso
gusto la dimensione dei miei sensi;
s'io partecipo ancora del declino
dell'ore puntuale alla miseria
del ritorno di esseri-demoni;
s'io mi affaccio a languire nei giardini
notturni ed a rifarmi pellegrina
per scoprire al di là d'ogni misura
la concretezza fervida dell'angelo;
s'io mi rendo discreta ad appassire
con le cose terrene
ed a lottare infine per lo spazio
di una esigua materia,
questo è perché il mio ciclo arroventato
e di lacrime e pene
trasferito all'assurdo risolleva
l'antico fulcro dell'umanità.

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Ora che ti ho perduto veramente
con quali rime canterò all'ingrato
che mi ha mossa gemente alla follia.
Dove andrò a rilavare queste vesti
inondate d'amore, neanche un nume
più mi vorrebbe tanto sono scesa
dal mio cumulo ardente di preghiere.
Nulla più che mi basti e piango e rido
come una folle sopra la mia stele.

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A mia madre

Al momento che l'anima si dona
presa dall'improvviso, universale
senso del nulla, io giaccio più compiuta
e più ferma come la mia carne
arida già, di già da trapassata
fosse resa all'inferno. E veramente
son'io diversa dalle tue pupille
mamma, di morta, dalle lunghe ciglia
che ti velano gli occhi addormentati?
O compiuta, o terrena, o sempreverde,
alimento degli alberi e del cielo
santa natura bella come Iddio
e dorata e fragrante, sempre desta
sempre presente ho attorno la tua spoglia
di madre, unta dalle linfe vive
del sacrificio. Qui poveramente
balsami non ti ho sacrificati.
Preservata in eterno dai tuoi rami
ricchi d'amore giaci e la tua faccia
è un anello di quiete
dopo le furie attive della morte.

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Ad un donna

1.
Sarebbe facilissimo disgiungerti
dalla prima tua idea, donna, non sai
che legati hai dei cuori alle tue soglie
come fossero vecchi malefizi.
Te ne vai da noi tutti, controllata,
sveltissima; sicura, "che gli incerti
restino soli". Sembri dire astratta.
E invece quando mai rincorreremo
tutti noi che ti amiamo la tua ignavia,
la tua dimenticanza senza fine?

2.
Non partire da me che ti son lieve
e bisognosa come una farfalla:
ho bisogno di te, fusto ripieno
d'ogni lena e fierezza
per adagiare le mie ali strane.
Tu sei troppo serrata nel tuo senno
per sapere dei rapidi riflussi
delle anime invece condannate
a perpetue movenze. E io son snella
ma non ho la granitica freschezza
della tua inesprimibile violenza.

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Arresa al paesaggio
alle variazioni del verde
m'adagio su me stessa.
Il miracolo non accade
e i germogli non muoiono.
Ritorno più sola col peso
delle negazioni e delle assenze,
libera nel mio cielo di memorie,
intatta donna seminata a piaghe.

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Sul mio ventre non crescono dolcezze.
Arido muschio ed escrescenze, pustole.
L'acqua volge il capo altrove
ogni mattina e sempre più malvagia
si fa la mia vagina infeconda.

I giacinti vogliosi, le turrite
margherite gialle e quel canto
di stelle filanti. Tutto inghiottito
dal paradiso di cicale allocche
dai mesti funerali d'albe spente.

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Le ore spente le spente chimere
di lumi che fuggono angosciati.
Morti lasciati lì a imputridire
nel soffio deleterio dell'abbraccio
di ragni troppo grandi troppo orrendi.

Non c'è pietà per gli orli, pei tamburi
che restano chiuso dentro il sogno
del suono. Vanno a schiera
le svergognate aurore a passo lento
e non una che sosti non un brivido
che le costringa o le condanni al giogo
dolce dei miei sussurri.

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La Deutzia fiorisce invade l'aria
di sussurri belanti occhi perduti
nel periplo di nomi eclatanti,
nel guasto impero della dissolvenza.
Invocare la nebbia! Nell'imbuto
delle sevizie rimanevo al palo
sterzando gli occhi al bulbo del rimastico
nel fulcro cielo di chissà che mese.

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Così rifulse il resto di memorie
in arbitri, rare spoglie, scorie
d'ingenui cimiteri. Che potevo farci
delle metafore issate in bella vista
delle corride sotto il solleone
nel sudore sanguigno neutro sporco
dei gridi dei tori fatti a pezzi
nel ludibrio ingannevole d'un'alba
che a passo doppio corteggiava orrori?

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Un padre

Non vi è notte
più pacifica
e neanche giorno
più silenzioso
Quando un padre
ha nel pensiero
Il cuore più prezioso.

È il cuore del figliolo
che veglia attento
dal calar del sole
allo svegliar della luce,
Vigile come un duce
Premuroso ed ansioso
Incurante d'ogni riposo.

Quel cuore tanto amato
Fa sì che la sua vita
di colpo abbia cambiato,
L'ha resa assai celeste
e poco importa
se povera è la sua veste,
Ciò che conta realmente
E che quel figliolo
possa avere la sua lente.