Freddo. Buio avvolgente.
Suoni distanti, passi
svelti e pesanti, passi.
Vago nel buio
angosciante;
corro, mi fermo.
Pianti, urla, risa:
chi è? Forse io.
Non mi riconosco.
Il dolore mi pervade,
strazia, uccide,
riporta in vita i ricordi.
Ricordi, ricordi,
pensieri fugaci.
Tutto è offuscato,
mi spengo... ed è ancora buio.
Cos'è Amore?
Un demone? Un dio? Utopia?
Un pensiero? Un'azione? Un'ideologia?
Un sogno? Un incubo? Una meta?
Un gioco? Una passione? Una chimera?
Baciare? Abbracciarsi? Condividere?
Studiare? Cercare? Morire?
Un dogma? Un dubbio? Un'utilità?
Un messaggio? Un epiteto? Vita?
Amore è tutto, forse nulla...
Ci travolge, ci distrugge. Ci solleva, ci arma.
Domina le nostre vite e noi, inconsapevoli, seguiamo il suo volere.
Ti vedo.
Davanti a me il tuo sorriso,
il tuo viso.
Avvicinati così che
io possa udire il tuo respiro,
musica della vita.
Adesso sei qui, posso carezzarti
la pelle vellutata e candida,
la barba ispida
e i tuoi folti capelli mori
in cui la mia mano
si perde con dolcezza.
Le tue spalle mi sovrastano,
eppur non ho paura.
Le tue braccia sono calde,
il tuo petto un giaciglio invitante:
potrei stare delle ore ad abbracciarti,
sentendo il tuo profumo
e mordendo e baciando le tue rosee labbra.
Adoro tutto di te,
del tuo splendido corpo:
l'addome scolpito;
i glutei tondi e sodi
sui quali poggio le mie mani;
ciò che ti rende uomo
e che unisce i nostri corpi
trascinati dalla lussuria.
Siamo qui, siamo noi,
due corpi, due anime che tentano di unirsi.
Le tue mani mi prendono,
mi strappano alla realtà:
raggiungono ogni parte di me.
Le nostre gambe si intrecciano,
si sciolgono, si legano di continuo,
come se fossero le briglie della nostra passione,
guidata dal nostro reciproco amore.
Tu mio.
Io tua.
Noi.
Ti ho vista crescere, piccolo batuffolo nero.
Eri piccola, ma già tanto determinata.
Mordicchiavi qualsiasi cosa vedessi e correvi senza sosta.
Avevi accanto un'anziana compagna, saggia, temperante.
Lei grande, tu piccola; lei calma, tu furbetta; lei chiara, tu scura...
Poi se n'è andata, ma tu non hai smesso di cercarla. E forse neanch'io.
Sei cresciuta, orgogliosa e più responsabile,
pronta alla difesa della tua famiglia.
Però il tuo spirito da cucciola ribelle è rimasto:
lo vedo nei tuoi occhi quando vuoi giocare, dalle carezze che ti piace ricevere, dalle furberie che combini ogni tanto.
Quando non ci sarai più lascerai un grande vuoto in noi. In me.
Il campo di grano dorato appena mosso dal vento
ancora ignaro del fuoco che l'avrebbe presto divorato
sembra sconfinato alle mie braccia ad aeroplano
è la mia giungla gialla, mi nascondo ma non mi perdo
Raccolgo papaveri dai petali impalpabili
rossi e tremuli come cuori innocenti
verdi e nascosti come pensieri ingenui
effimeri e fragili come quei giorni d'infanzia
Il caldo allarga l'aria
risuonano nitide le voci giovani dei miei genitori
e argentine le risate bambine delle mie sorelle
mio nonno, vero patriarca, seduto ad osservare
La ghiaia crocca sotto le ruote della mia bici
corro veloce e salto gradini
cado mi ferisco mi rialzo e rido
mostro orgogliosa graffi e cicatrici
Nulla so del futuro, è troppo lontano
nulla sospetto del dolore, è sconosciuto
niente mi turba se non il tramonto
che chiude un'altra giornata e il cancello del cortile.
Cercar di dare pace a questa tua mancanza
non è poi così semplice si perde la pazienza
il cuore non vuol sentir ragione mentre i giorni inconcludenti
aumentano come la polvere sulle pagine di un copione.
Lo scorrere di immagini non riesce più a saziare questa sete
ed io mi sento un quadro senza la sua parete.
Cercar di dare pace alla mancanza del tuo corpo
della tua dolce pelle è come aver la carta... senza le caramelle
il sole non mi scalda e le notti non conoscono le stelle.
A questa tua mancanza cerco di dar pace... ma non ne sono proprio capace.
Tu,
che decidi della vita degli altri...
e non sopporti che loro
decidano che tu
non faccia più parte della loro vita.
Fotograferei Milano,
di nascosto,
mentre camminando freneticamente verso il lavoro,
rubo scatti fugaci
come gli sguardi che incontro per strada.
Di tanto in tanto gli occhi al cielo,
per fissare i maestosi palazzi,
poi d'improvviso due anziani che conversano
solitari nell'unica lingua che abbiano mai parlato.
E subito incantarmi davanti alla realtà
che la Milano immaginata
è la "mia" Milano.
Otra vez,
otro día todavia...
Tengo que decirte lo
que no quieres...
Un'altra volta,
un altro giorno ancora...
Devo dirti ciò
che non vuoi...
Amore e Ossessione
son troppo spesso confusi
non solo da chi
mai
ha analizzato i due aspetti
ma anche dagli artisti
dai poeti.
Per questo odio parlar d'amore
usando questa,
stuprata,
parola
è un'eccezione, oramai
banalizzata
dai volti dei vuoti
ansimanti,
amanti
e non è contro il sesso
questa poesia
ma contro il milione
tra noia e peccato
di cuori, di baci, di triti e ritriti
canzoni uguali
ad esse stesse
che battibeccano
tra millenni, compresi,
di ovvi cadaveri lieti
di felicità anestetica
morfina e dopamina
sputati sul foglio
in un gorgo di noia
la mia bile non trova più pace.