Poesie personali

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Ignoranza

L'ignoranza
è la madre di tutte
le intolleranze;
e l'ignoranza della gente va di pari passo,
con la loro pochezza mentale,
coi pregiudizi,
le facili sentenze,
i sentito dire stupidi;
e quando la gente
non capisce,
prima o poi,
finisce col distruggere,
col fare del male,
etichettando le persone;
sparando facili giudizi,
e dando del pazzo,
come niente;
ed è difficile andare
avanti;
ma se c'è tanto male,
c'è anche molto
bene,
ma non è facile,
notarlo.

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La Povertà

Perdonatemi se non riesco a far tacere la mia penna
su questa amara verità che contraddistingue
la differenza tra la ricchezza e la povertà.
Non c'è povero più povero
di chi perde la voglia di lottare, di cambiare, di reagire.
Di chi perde i pensieri, le parole e la speranza.
Di chi perde l'ideale, la morale, l'etica e la religiosità.
Non c'è povero più povero del ricco
che vorrebbe aver tutto in mano
anelando il potere e la grandezza del dio denaro.
Vive come schiavo nell'egoismo e nell'avarizia
amato solo dall'astuzia e dalla malizia.
Pieno d'azioni e di oggetti, privo di ogni attenzioni e di affetti.
Ma non può capire
No! Non può capire il vero sgomento qual è?
A morte sua, la scaltrezza gli porterà via i soldi con un soffio di vento.
Ditemi tutto quello che vi pare, questa è la legge della morale.
Quella che definisce ciò che è giusto che si deve fare.
Viceversa,
il povero non è povero è più ricco del ricco.
È un folle che vive dei colori senza senso.
Innamorato dell'acqua che scorre e del fruscio del vento.
Non ha un'identità ma molta dignità
È libero di volare nella sua inconsistenza
tra la fratellanza, amore e lealtà.
Ad ogni pregiudizio che si vuol porre
c'è sempre il buon senso della solidarietà,
avere il cuore e tendere una mano
a una persona nelle difficoltà è un gesto di umanità.

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L'invisibile ombra di un artista di strada

Aveva una bella voce
un po' stanca e smarrita.
I suoi testi erano versi di poesia
scritti sui muri e sui brandelli di carta.
Non aveva più niente
né donne, né calore, né amore
né tetto, né casa
la sua dimora era la strada.
Non cantava tanto per cantare
aveva atteso una vita
per raccontare alla luna,
sua unica vera amica,
quanto fossero grigie le stelle.
Ferito e condannato
dalla morte dell'indifferenza
tendeva la mano piena di mortificazione
vendendo sogni per una sola moneta
mentre milioni di piedi lo confondevano
con uno spento lampione.
Le nubi di un cielo
viola plumbeo, viola repellente
richiusero per sempre le sue ali.
Il suo corpo riposa definitivamente
sul nudo grembo del niente.
... eppure sarebbe bastato poco per renderlo felice.

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Tacchi a spillo

Che cosa importa a qualcuno sapere chi sei?
quando uomini come bestie astute
ti lasciano
sul ciglio di una strada
ancora agonizzante, senza alcuna pietà?
Ed intanto passi le lunghe notti
tra demoni sempre presenti
sotto l'effetto di un fottuto farmaco
che t'aiuti a dormire...
Rimanendo sola,
nel buio con qualche sogno perso
negli interminabili silenzi,
mentre il male
continua a salire a violentare ripetutamente
la tua mente e la tua anima.
È talmente dura dimenticare
che più ci provi è più t'uccide,
La tua rabbia annodata nella gola
brucia come lava incandescente
... eppure di quell'amor avevi creduto.

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Ancora due bicchieri

Quelli al banco chiedono da bere.
Fuori abbraccia un palo
un'auto di ubriachi.
Mentre si ferma chi ha fatto la giornata
e una puttana spera che gli vada bene la nottata
io sto qui a girare gli occhi intorno.
E vedo tutti in movimento,
con tanto fiato da sprecare
e gole secche da bagnare.
Fermo i miei occhi
e faccio domande mute al nulla che mi porto dietro,
e come sempre anche stavolta spero nelle
risposte almeno all'ultimo bicchiere.

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Vedo al buio

Ho smesso da tempo di aprire le finestre.
Non mi interessa chi c'è fuori
e non voglio che nessuno veda se sono dentro.
Il giorno ormai mi fa paura
e la notte me la faccio piacere perché il giorno è finito,
ma mi fa paura perché lascerà il posto al nuovo giorno.
E poi la notte non mi interessa,
la vivo rinchiuso,
come il giorno,
è come se avessi gli occhi chiusi
pur non avendoli chiusi.

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La lettura del buon sonno

E in fondo al libro
l'abbraccio
che sancisce la vittoria dell'amore
viene subito prima della parole fine.
Così chiudi il libro
senza stare troppo a riflettere
se quell'abbraccio è vero,
se la storia durerà
se hai letto il libro giusto.

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Rimango ancora un poco a letto

L'amante di stanotte
rimette addosso gli abiti.
Come era diversa
quando si spogliava
e mi ammiccava.
Adesso è assente,
fa tutto molto in fretta.
Si veste e fuma,
aspira in modo forte.
Non ha neppure bisogno di truccarsi,
non c'è più da conquistare un uomo,
fino a stasera ridiventa donna e basta.
Lascia un biglietto col suo numero,
ripiega e mette nella borsa la meritata banconota.
È a casa nuova
dopo avere visto la nostra notte da sopra un comodino.
Passa di mano ma solo alla mattina.
Saluta e se ne va,
adesso sono solo,
posso fumare anch'io,
ma aspiro lentamente.

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Dalle cavità umide
e dai miei echi
che portano voci assonnate
mi ergo
solitaria
triste
coperta di soli veli di malinconia
che genera strappi
lungo cuciture oscene
che trasfigurano
ogni pallore rendendolo livido
e fanno lasco ciò che era liscio
cicatrici tastate con le falangi inorridite
ed il ritrarsi terrificato
come se il tatto fosse vista
e la vista, udito
ed il cuore, morto
e la vita, non vita
Anedonia.

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Attonita
nel senso dell'onta che mi assale
a guardare un cielo
che lento cade
e muta al mutare dell'inferno sotto ai passi
con le drammatiche fiamme
che m'inceneriscono l'ultimo brandello
d'anima s_venduta
Amante d'un demonio ossessionante
vestale d'un Olimpo dissipato
divino d'essenza
terreno di forma
_mi cammina
il rassegnato senso dell'abbandono di me
farsi strada
per Campi Elisi devastati.