Poesie inserite da Alexandre Cuissardes

Due domande a J

Mi viene da fare un conto strano
uno di quelli che non tornano mai,
pur dando mille risultati.
Io mi domando ogni quanto ti penso
e il risultato è "sempre".
E se non ti penso
basta un nulla,
una parola sentita,
una cosa anche appena notata
o una ribellione della testa
per ricordarmi che ti devo pensare.
E tu quanto mi penserai?
Quando?
Una volta l'anno,
magari il giorno che ti ricorda
quando sono nato,
o sotto le feste
quando se non si è pazzi di allegria
dobbiamo impazzire di tristezza.
O quando devi tirare fuori l'odio?
Oppure mai.

Composta mercoledì 10 febbraio 2016

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Scritta da: Alexandre Cuissardes

Pubblicata il 16 febbraio 2016

All' amico G, andato

Il tuo orgoglio,
il racconto di quanto avevi fatto nella vita.
La caduta e la riscossa.
La visita a quel cantiere che sarebbe diventato la casa per tua figlia.
Ed il parlare di lei
di una ambiguità accettata
e da difendere dagli altri
e da una parte di te.
Gli ulivi piantati da poco
e lo stradello fra bosco e muri di sassi.
La casa in cima al colle.
Quella dei figli del ferroviere,
diventati eredi alla morte di lui.
L'acqua del vivaio
coperta dalle foglie.
Le mie foto fatte con gli occhi.
Solo mie.
Il ritorno alla piccola città.
E quel darsi un appuntamento a poi
che non avresti potuto rispettare.
Fu l'ultima volta che vedemmo.
Ciao.

Composta venerdì 5 febbraio 2016

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Scritta da: Alexandre Cuissardes

Pubblicata il 16 febbraio 2016

George & Dragon

In mezzo a tante voci che non sento
scambiamo in due quattro parole.
Io
con quello che per puro caso mi sta seduto accanto
con il suo bicchiere.
Anzi
è lui che parla a me,
almeno mi sembra di sentire.
Giusto così,
perché succede qualche sera.
Poi ci rifletto
e mi viene da pensare:
"Che cazzo dice, e proprio a me".
E magari
anche se da un po' non fa parola.
Penso
che forse è meglio sentire un signor qualcuno conosciuto in treno
e visto scendere dopo mezz'ora.
E a volte è pure troppo.
Qui
se parla solo uno
certo è per criticare,
se l'altro tace è solo perché non sente
o non vuol sentire.
Io sono sempre l'altro.
Ma gli basta poco per accontentarsi
al criticone,
giusto ogni tanto un cenno,
così per cortesia.
Io di certo so che non serve a niente criticare
e neppure l'ascoltare.
Gli anni insegnano come assentarsi dagli altri
e da te stesso,
e fare degli orecchi una barriera.
Così,
con lo sconosciuto il giorno in treno
e con l'ubriaco al pub di sera.

Composta martedì 2 febbraio 2016

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Scritta da: Alexandre Cuissardes

Pubblicata il 11 febbraio 2016

Io non lascio il posto

Non ci sono più le parole di una volta.
E la tv più in là me lo conferma.
Non ci sono più neppure i sughi di una volta.
Guardo il piatto di pasta
che ho davanti.
Il suo odore me lo conferma.
E come me tutti lo dicono
anche quelli ai tavoli vicini.
Loro si,
loro sono quelli di una volta.
Io penso di non avere più le orecchie di una volta
di due,
tre volte fa.
"Fra mezz'ora in piazza".
Passa l'attivista in trattoria:
"Tutti presenti, è tassativo".
Lo dice il dito minaccioso.
Io non ci sarò
né col corpo né col pensiero.
Neppure col dito sfoderato.
Mi fingerò un inutile ubriaco
col vino in pancia a fare da zavorra.
Quanto all'inutile
non è che debba fingere.
Resterò qui,
da solo a sonnecchiare
mentre sorbisco quello che passa alla tv il solito canale nazionale.
Le urla e i "bravo" ragliati fuori
mi disturberanno,
ma dovrò subire.
Saranno in tanti.
La parola per loro ancora tira.
Li riconosco tutti dal loro vociare.
È come quando giocano alle carte.
Solo che adesso urlano compatti,
sono un coro.
Tutti per uno,
che raramente è il migliore
ma sa parlare.
Come sempre illusi
per poi
dopo votato tornare fra i delusi.
E come da destino
e da esperienze del passato
passeranno sempre per l'essere una massa di coglioni
che non sa che cosa vuole
davanti a chi sa esattamente cosa promettere,
tutto,
e cosa dopo dare,
niente.
Li aspetto qui
tanto prima o poi verranno,
dopo la piazza,
a farsi uno spaghetto e molto vino,
magari offerti dall'applaudito fuori.
Di nuovo a urlare,
ma ognuno per se.
Allora lascerò la panca vuota,
andrò io a fare il giro della piazza,
in mezzo alle cartacce e alle bandiere
diventate spazzatura.
E potrò far sentire il mio di urlo.
Quello dell'uomo solo,
ma non al comando.

Composta martedì 2 febbraio 2016

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Scritta da: Alexandre Cuissardes

Pubblicata il 11 febbraio 2016

Passione e pensione, entrambe a ore

Dopo una notte fatta di promesse,
parole di troppo
mai pensate,
profumo di pelle nuova
corpi sudati
carezze e baci,
al primo mattino
lei va di corsa in bagno per rifarsi bella,
se bella era,
corpo e viso nascosti nel lenzuolo,
forse
perché io non la veda come è da struccata,
Io già vestito
e con la fretta da fuga addosso
è dalla porta che le dico ciao
ma con in testa la parola "addio".
E per finire lascio giù al portiere
quanto dovevo per la stanza
e i soldi per il taxi da chiamare
quando scenderà giù da sola
per tornare a casa e dimenticare.

Composta martedì 2 febbraio 2016

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Scritta da: Alexandre Cuissardes

Pubblicata il 11 febbraio 2016

La lama, l'inchiostro, la carta

Ho scritto una fiaba per quando mi sento solo.
Una fiaba
per ascoltarmi raccontare.
Ho scritto una fiaba
da leggere a gocce,
una parola alla volta.
Da far prendere a piccole dosi
come pillole amare,
inutili cure
per chi non voglio guarire.
Ho scritto una fiaba
da leggere ai figli di madri cattive,
una fiaba che finisce male.
Per le loro madri.
Una fiaba da leggere ai padri cattivi,
che finisce con i loro figli finiti male.
Ed i padri che non reggono per il rimorso.
Una fiaba di cuore ferito
che comincia con errore
e finisce con orrore.
Perché non sia affatto fiaba
per chi deve imparare.
Ho scritto una fiaba
che solo io chiamo fiaba,
ma per trarre in inganno,
per attirare
chi la deve per forza sentire.
Per non farli scappare.
Per non farli sfuggire.

Composta martedì 2 febbraio 2016

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Scritta da: Alexandre Cuissardes

Pubblicata il 3 febbraio 2016

Una situazione spiacevole fin da subito

Eri troppo bella per poter avere bisogno di me,
e troppo curiosa della vita perché io ti potessi bastare.
Eri troppo buona per dirmelo
ma troppo intelligente per non farmelo capire.
Io ero troppo consapevole di questo
per potermi attaccare a te,
ma troppo preso perché mi potessi staccare.
Avrei voluto che non potessi vivere senza la mia presenza,
ma mi rendevo conto che erano tanti quelli candidati a riempire la mia assenza.
Come sono stato male con te
sto male senza te.
E non basta a consolarmi
il fatto di sapere che non sto più male come ieri.
Oggi,
rispetto a ieri
provo solo un male diverso.

Composta martedì 2 febbraio 2016

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Scritta da: Alexandre Cuissardes

Pubblicata il 20 gennaio 2016

Dall'altro lato del viale di sempre

Chi non vedo più da tempo
mi si fa folla intorno.
Uno,
pochi,
molti.
Dipende da quanto apro gli occhi.
In strade piene.
In un posto dove siamo solo noi due.
Io,
e te che non vedo.
Oppure in quei tanti posti dove sono solo.
Nei visi di fretta
del mattino presto,
ed in quelli curiosi
delle ore di sera,
le ore da cerca.
Faccio la strada intera
per rivedere le sue mille età,
e le mie.
Dagli asili alle scuole,
dai negozi per bimbi
ai locali da vita di notte.
Prigioniero della mia unica età sentita.
Quella dall'altro lato di quella strada.

Composta lunedì 18 gennaio 2016

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Scritta da: Alexandre Cuissardes

Pubblicata il 20 gennaio 2016

Nella parte alta d'Europa

È il mattino dopo.
Non so di che giorno.
E non è presto,
almeno per essere ancora buio.
Fa freddo,
come deve essere in novembre.
Scendo per le strade ferite.
Negozi chiusi.
Fermè
fermè
fermè.
Baguette listate a lutto
nelle vetrine con i vetri ammazzati.
Un verre de vin rouge
al banco del bistrot che apre per primo al mattino,
quello che si trova dopo la casa di qualcuno.
Il vino per abbattermi un po'.
Qualcosa di operaio e salato,
per tenermi su.
Colazione da inverno a nord,
da freddo in corpo.
La mano è rossa,
la veste il bicchiere.
Ricorda il sangue,
riporta alla notte di lampi e di fughe,
alla notte dei corpi distesi
delle vite fermate.
Alla notte purtroppo famosa.
Il qualcosa di operaio e salato
giace morto in fondo al cestino di plastica cinese.
Mi si è chiuso lo stomaco.
Bevo un altro bicchiere,
in fretta,
senza guardarmi la mano,
ed esco.
Non so chi c'è intorno a me
e non voglio sapere.
"Io non so, non so niente".
Tengo la testa bassa
e vado incontro alle strade ferite che sono dentro di me,
sporche di vin rouge e di sangue.

Composta lunedì 18 gennaio 2016

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Scritta da: Alexandre Cuissardes

Pubblicata il 29 dicembre 2015

Il cimitero delle piccole grandi cose

Un regalo mai aperto
per non essere deluso.
Un biglietto mai inviato
per mancanza di coraggio.
Quella foto mai voltata
per vedere chi ci fosse.
Quell'odore da cucina
che non è solo mangiare.
Il profumo del mancato appuntamento.
Il rumore registrato
di un lontano batticuore.
E l'orecchio che rubò.
Una ciocca di capelli
con un pettine attaccato,
e la mano del barbiere
che non doveva osare tanto.
Tutto quanto seppellito
nel cassetto delle cose
rese inutili per forza.
E la chiave del cassetto
chiusa dentro con le cose.

Composta domenica 27 dicembre 2015